前传

周沉的手指悬在钢琴键上方，像一只受伤的鸟，不敢落下。房间里静得可怕，那种静不是普通的安静，而是一种吞噬一切的虚无。他曾经能听到最微弱的音符，能分辨出不同演奏者指尖力度的细微差别，而现在——什么都没有。

三个月前的那场车祸带走了他的听力，也带走了他的一切。医生们用专业术语解释着耳蜗损伤、神经受损，那些词语在他耳中——不，在他眼中——毫无意义。他只知道，世界对他关上了声音的大门。

"周先生，您需要时间适应。"医生这样说。

适应？适应什么？适应一个没有莫扎特、没有肖邦、没有他自己创作的音乐的世界吗？

周沉猛地按下琴键，钢琴发出震动，但他听不到。他只能看到琴弦的颤动，感受到指尖传来的微弱振动。愤怒像潮水一样涌上来，他疯狂地砸向琴键，一个接一个，直到手指疼痛，直到泪水模糊了视线。

"停下来！"一个声音在他脑海中尖叫，但那不是听觉的声音，那是记忆中的声音，是他还能听见时留在脑海里的回声。

周沉瘫坐在地上，背靠着钢琴。阳光从落地窗斜射进来，照在他散落一地的乐谱上。那些黑色的音符曾经在他眼中跳跃，现在却像是一串串无意义的符号。他闭上眼睛，试图回忆《月光奏鸣曲》的旋律，但连记忆中的声音都在慢慢褪色。

"我完了。"这个念头像毒蛇一样缠绕着他。

接下来的日子如同行尸走肉。周沉取消了所有的演出和教学，拒绝见任何人。他的公寓变成了一个无声的牢笼，堆积的外卖盒和空酒瓶是唯一的访客。有时候，他会整夜坐在钢琴前，手指机械地移动，弹奏那些他再也听不到的曲子。

酒成了他唯一的慰藉。威士忌灼烧喉咙的感觉至少证明他还活着，酒精带来的晕眩至少能暂时麻痹那种被世界抛弃的痛苦。周沉摇晃着拿起酒瓶，却发现已经空了。他眯起眼睛看向墙上的挂钟——下午三点，还是凌晨三点？窗帘永远拉着，时间在这个坟墓般的公寓里失去了意义。

手机屏幕亮起，是第一百零八个未接来电。穆教授，他曾经的导师，现在音乐学院钢琴系的主任。周沉冷笑一声，把手机反扣在桌上。说什么呢？说他这个曾经的天才钢琴家现在连中央C都听不见了？说他引以为傲的绝对音感变成了绝对寂静？

钢琴在角落里沉默地注视着他。那架施坦威D-274，曾经是他最亲密的伙伴，现在却像个无情的旁观者。周沉摇摇晃晃地走过去，掀开琴盖。手指自动找到了位置，开始弹奏肖邦的《革命练习曲》。肌肉记忆如此深刻，即使在他最醉醺醺的状态下，手指也能准确地舞动。

但什么也没有。没有激昂的旋律，没有澎湃的和声，没有琴弦共鸣的微妙震颤。只有指尖传来的冰冷触感，和琴键下按时微弱的机械反馈。

周沉突然停下，双手悬在半空。他惊恐地意识到，连脑海中的音乐记忆都在消逝。曾经只要闭上眼睛就能在脑中完整播放的曲目，现在变得断断续续，像信号不良的收音机。他拼命回忆《革命练习曲》的旋律，却只能捕捉到几个零散的音符。

"不..."周沉的声音在寂静中显得如此陌生。他已有数周没听过自己的声音了，不知道现在听起来是什么样子。喉咙发紧，像是被一双无形的手扼住。

他跌跌撞撞地走向浴室，盯着镜子里的那个陌生人。深陷的眼窝，凌乱的胡茬，苍白的脸色——这哪是那个曾经在卡内基音乐厅赢得满堂喝彩的钢琴家？这不过是一具行尸走肉。

洗手台上散落着药片，医生开的抗抑郁药和安眠药。周沉抓起一把，看着它们在掌心滚动。结束这一切是多么容易啊。没有音乐的世界不值得停留，而没有听觉的音乐家更是荒谬的存在。

作者：作为一个学习钢琴的人，没有听觉是十分痛苦的，曾经耳熟能详的曲子，没有听觉，真的还能弹奏出来嘛，这就是贝多芬的伟大之处

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