雪融了你会来

克雷伯格自述视角 雷者自避🔥🔥🔥全文1K+放心食用

雪又下了。我数着窗格上的冰花，六瓣的，完整的，转瞬即逝的。就像诺顿最后一次摔门而出时，大衣下摆扫落的雪粒。

钢琴上摆着半页乐谱。他的铅笔还搁在谱线间，G小调的位置被橡皮擦出个浅坑。我总说他不该在定稿前用力过猛，他偏说我的完美主义会杀死所有即兴的火花。现在好了，杀死的是他。

"坎贝尔先生......"邮差的声音在颤抖，帽檐积了太多雪，"今早发现的。在工作室。"

我盯着他递来的信封。诺顿的地址，诺顿的字迹，邮戳是三天前。他死的时候这封信正在某个邮袋里颠簸，而我正在给维也纳爱乐乐团写信，说弗雷德里克·克雷伯格绝不会与一个连三连音都处理不好的钢琴师同台。

雪在融化。我听见了。从屋檐坠落的声音像他弹错的降B音。

"要看看吗？"邮差问。他的手套在信封上留下水渍。

我摇头。信的内容已经不重要了。重要的是他写这封信时还活着，指节抵着钢笔的样子我能想象——他总是咬下唇，左边虎牙会在纸面投下小小的阴影。

壁炉里的火要灭了。我该去添柴，但移动意味着承认这个冬天真的来了。去年此时诺顿跪在这里生火，火星溅到他卷曲的鬓角。我说小心烧着你珍贵的脑细胞，他反手把冷冰冰的雪球塞进我后颈。琴谱就是那时被弄湿的，他坚持要用体温烘干，结果我们谁都没能完成那首该死的奏鸣曲。

现在那页纸还在。在抽屉最底层，和他的烟盒、我的镀金笔尖放在一起。他总说我们像这两样东西——我太亮，他太呛。

电话铃响到第七声我才意识到不是幻听。是乐团总监，说明天的纪念音乐会......

"您知道的，他最后那部未完成......"

我攥着听筒看窗外。雪地里有两行脚印，他的靴子印总比我的深半寸。现在其中一行永远停在门廊第三阶，像首突然中断的练习曲。

"克雷伯格先生？您还在听吗？"

我按下琴键。中央C。他教我的第一个音。"我会完成它。"琴弦的震动让雪从玻璃上簌簌滑落，"用我们吵架那天的调性。"

那天雨很大。他砸了我的节拍器，水晶碎片在《月光》第三乐章里闪闪发亮。我说你根本不懂德彪西，他冷笑说德彪西至少知道什么时候该打破规则。雨声吞没了所有和弦，最后留在钢琴上的只有他戒指的划痕。

现在那条银痕在反光。我伸手去摸，指尖碰到冰凉的琴键。降E大调，他最喜欢的，说像雪夜里的炉火。可炉火会灭，雪会化，固执的钢琴师会变成讣告上一个黑框的名字。

信终于还是拆开了。是乐谱，他修改过的版本。在被我划掉的行间他写着："弗雷迪，休止符也是音乐的一部分。"墨迹有些晕开，不知道是雨是雪还是别的什么。我翻到背面，发现他画了扇窗，窗外有两道歪斜的烟——一根骆驼牌，一根我从来只抽一半的俄国烟。

雪停了。我戴上他的围巾出门，羊毛粗糙得像他未经修剪的十六分音符。墓园很远，但步行正好够我想明白为什么我们总在为降号还是还原号争吵。也许因为他天生就是降调的灵魂，而我这辈子都在追求绝对音准。

新雪在脚下咯吱作响。我数着步数，第一百二十七步时看见那块黑色大理石。太亮了，该选哑光的，他讨厌反光表面。我蹲下来，乐谱在口袋里沙沙作响。

"你赢了。"我说。雪落进衣领像他冰凉的手指，"休止符确实很重要。"

风把谱纸吹到碑前。最后一个小节他改成了全休止，但铅笔没擦干净。我掏出钢笔在那个位置画上fermata（延长记号），就像我们第一次合作时他在我谱面上做的那样。

回程时开始下冰雨。围巾湿透了，闻起来像他的古龙水混着铅芯味。橱窗里我们的唱片还在促销，封面上他皱眉看我，而我望着指挥棒——多么精准的隐喻。

公寓门把手上挂着干枯的榭寄生。去年圣诞他踮脚挂的，说这样就能名正言顺吻我。我扯下它扔进壁炉，火苗窜起来时闻到松木香。突然想起他说过每种木材燃烧的音高不同，而此刻我听见的是A大调，明亮得刺眼。

电话又响。我任由它响，直到答录机吞下所有寂静。窗外有孩子在堆雪人，胡萝卜鼻子插得歪歪扭扭。诺顿会喜欢的，他永远欣赏不完美的事物。

包括我。

琴凳下露出半页纸角。我跪着去够，膝盖压到什么东西——他的簧片，早就不能用了，但每次打扫都故意留下。纸上是他潦草的笔迹："如果非要选择，我宁愿你恨我，也好过你为完美杀死自己。"日期是我们决裂前三天。

雪又开始下。我打开钢琴，弹那个未完成的和弦。左手是他的部分，太重；右手是我的，太轻。中间缺失的音符变成雪花，落在黑白键之间。

后来邻居说那晚的琴声像场暴风雪。但我知道，那不过是融雪时分，两个固执灵魂终于学会的和解。

……

雪停了。

再没人说我弹得太冷。

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