无题

清晨的露水还挂在窗台上，苏然被一阵细碎的“咔嗒”声吵醒。他揉着眼睛坐起来，看见父亲正用那只歪木箱当支架，给窗台上的歪苹果换位置。木箱的歪角刚好卡住窗台的裂缝，苹果放在上面，芽尖又往布鞋的方向歪了半寸，像在跟鞋头的布纹打招呼。

“这芽比你小时候还调皮，”父亲拈起一片落叶垫在苹果底下，“昨儿半夜看它，居然往月光那边歪了歪，像是在数星星。”苏然笑着摸出相机，镜头里，芽尖的嫩黄裹着晨露，在布鞋的阴影里闪着光，倒比直挺挺的苗多了几分机灵。

上午去拍补锅的老两口，老太太正用铜片补一口歪底的铁锅。铜片被她剪得歪歪扭扭，边缘却敲得服服帖帖，“这锅底歪处薄，铜片得跟着歪才能贴牢，”她用小锤敲着铜钉，“你看，歪着钉进去的钉子才咬得紧，比直上直下的结实。”老爷子在旁边拉风箱，风箱杆有点弯，拉起来一颠一颠的，“这杆歪了才省力，直杆硬邦邦的，哪有这弯弯绕绕的合手。”

苏然蹲在一旁拍铜片与铁锅咬合的地方，铜的亮、铁的黑、补锅泥的灰，在阳光下混出种踏实的暖。老太太忽然指着他的相机背带：“你这带子缝了块补丁，歪歪的倒像只小蝴蝶，比新带子看着亲。”他低头看，那是上次拍老街时被钉子勾破的，母亲用蓝布随便缝了几针，此刻在镜头晃悠时，倒真像只振翅的蝶。

中午路过修伞的摊子，师傅正给一把歪骨伞换伞面。伞骨断了两根，他找了两根粗细不一的竹条补上，歪着扎进伞柄里。“这样才稳当，”师傅转着伞柄笑，“新伞骨长得一样齐，风一吹就拧麻花，这歪竹条一长一短，倒能互相撑着，抗风。”他的线轴是个歪瓷瓶，线头从瓶口歪处溜出来，“瓷瓶裂了道缝，刚好卡线头，比圆滚滚的线轴顺手多了。”

苏然拍下伞面撑开的样子，补上去的布颜色深了些，在阳光下像片落了只灰雀的云。伞骨歪歪扭扭地支着，却把阳光滤成了星星点点的暖，落在师傅的老花镜上，晃出细碎的光。他忽然想起那只歪木桶，此刻才懂，生活里的“歪”从不是将就，而是藏着与风雨周旋的智慧。

傍晚回家时，母亲正用那把裂了缝的擀面杖擀饺子皮。面团在歪案上滚出的圈，一边大一边小，包出来的饺子却个个挺着圆肚子。“这样的饺子下锅不粘，”母亲捏着饺子边笑，“歪边的地方能兜住汤汁，比正圆形的香。”父亲在旁边摆碗筷，那只缺角的馄饨碗里，盛着刚腌好的蒜，缺角处露出的蒜瓣，倒比满碗的更惹眼。

苏然把相机放在桌上，镜头对着案板上歪歪扭扭的饺子皮。窗外的夕阳斜斜地淌进来，给母亲的白发镀上金边，给擀面杖的裂缝嵌上金光，连那只歪苹果的芽尖，都像是蘸了蜜的黄。他忽然明白，那些被时光磨出的歪处，从来不是瑕疵，而是生活把日子过透了，才长出的温柔褶皱——里面裹着面香、铜绿、布纹，裹着一家人凑在一起的暖，裹着每个物件与生活最贴心的拥抱。

夜里整理照片时，苏然在镜头盖的位置贴了片银杏叶，歪歪地粘在相机上。月光从叶缝里漏进来，在照片上投下细碎的影，像给那些歪木桶、歪扫帚、歪饺子皮，都撒了把星星。他知道，明天出门，还会遇见更多“不完美”的美好——或许是补鞋匠用歪针缝出的线，或许是剃头师傅磨歪的剃刀，或许是巷口老槐树歪着长的枝丫，却总能接住最多的阳光。

而他的相机，会继续把这些藏在歪处的暖，都收进镜头里。因为生活从不是用尺子量出来的齐整，而是这些歪歪扭扭的舒服，这些带着烟火气的不完美，才把日子铺得又宽又暖，像母亲揉在面团里的心意，扎实，妥帖，甜得刚刚好。

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