无题

苏然在老街的石板路上遇见白羽时，她正蹲在那株歪苹果苗前，指尖轻轻碰了碰新发的嫩芽。春日的阳光透过稀疏的枝桠落在她发梢，像撒了层细碎的金粉，风一吹，发尾扫过沾着泥土的裤脚，她却浑然不觉。

“这苗长得真有意思。”她仰头看他时，眼里盛着光，像盛着刚融的春水。苏然这才发现，她笑起来的时候，嘴角有颗小小的痣，藏在右唇角的弧度里，不仔细看几乎发现不了。

“它结的苹果是歪的。”苏然举了举手里的相机，镜头还对着苗枝，“前阵子刚拍过它的花。”

白羽站起身，拍了拍裤腿上的土，目光落在他相机的背带上——那根磨得发亮的帆布带，在卡扣处歪歪扭扭打了个结。“这结打得挺特别。”她伸手碰了碰，指尖的温度透过布料传过来，苏然忽然觉得相机有点沉。

“断过一次，自己瞎绑的。”他挠了挠头，“歪是歪了点，倒比原来结实。”

白羽笑了，那颗痣在笑意里跳了跳：“我就喜欢歪的。”她指了指自己的帆布包，包带在金属环里绕了两圈，末端故意留得长了些，歪歪地垂在腰侧，“你看，这样背起来，包不会滑下去。”

他们顺着石板路往前走，老木匠的工棚里传来刨木的沙沙声，白羽忽然停在门口，盯着墙上挂着的歪刨子出神。“我爷爷以前也有一把这样的。”她伸手比了比，“木头把手被磨得圆圆的，握在手里，好像能摸到他的手温。”

老木匠从里屋出来，看见他们，笑着招呼：“来看看？刚做好个歪木盘。”那木盘的边缘像被风吹过的波浪，一边高一边低，白羽拿起来时，手指刚好卡在凹下去的地方，稳稳当当。

“你看，”老木匠点了点木盘的歪处，“她的手型，跟这盘的弧度合得正好。”

白羽低头看着木盘，忽然抬头问苏然：“你拍这些歪物件，是觉得它们好看吗？”

苏然想了想，举着相机对准她手里的木盘：“不是好看，是它们都在认真活着。”镜头里，木盘的纹路在光线下像条蜿蜒的河，白羽的指尖正沿着河岸慢慢走，“直的东西有直的规矩，歪的东西有歪的道理。”

那天下午，他们在老街转了很久。杂货铺的小姑娘把新做的苹果薄荷酱端出来，装在歪口瓶里，白羽用木勺舀了一勺，递到苏然嘴边时，勺柄刚好歪向他的方向。薄荷的清凉混着苹果的甜，在舌尖漫开来，苏然忽然想起相机里那个叫“歪处的牵连”的文件夹——原来牵连的发生，有时就像这勺酱，歪歪扭扭，却刚好送到该去的地方。

走到巷口时，白羽从包里掏出个本子，封面是手工缝的，布面在边角处歪歪扭扭收了线。“我画东西的。”她翻开一页，上面是株歪桃树，枝条的弧度和苏然照片里的几乎一模一样，只是枝桠间多了只歪着头的麻雀，“上周来写生，看见你在拍它。”

苏然凑过去看，麻雀的眼睛用墨点得圆圆的，眼珠故意画偏了些，倒像是在偷偷看镜头。“你画得比我拍的活。”他说。

“因为我站的位置歪了点。”白羽指着画纸左下角，“我没站在正对面，往左边挪了半步，就看见麻雀刚好停在那个歪枝上。”她顿了顿，笔尖在麻雀的翅膀上添了道弧线，“有时候，歪一点的角度，能看见更真的东西。”

夕阳把他们的影子拉得很长，在石板路上歪歪扭扭地交叠。苏然看着白羽低头画画的样子，她的刘海垂下来，在额前歪歪地搭着，风一吹就晃一下，像株总想往阳光里钻的小苗。他悄悄举起相机，按下快门时，镜头里的她刚好抬头，眼里的光和天边的晚霞撞在一起，碎成一片温柔的金。

后来苏然常想，遇见白羽，大概就像老木匠说的那样——不是谁迁就谁，而是歪处刚好对上了歪处，像那只歪木盘和她的手指，像那根歪相机带和他的手掌，像这整条老街的歪物件，各有各的不完美，却在彼此的牵连里，活得扎扎实实，暖得妥帖安稳。

他把那张照片洗了出来，放在书桌最显眼的地方。照片里的白羽，正对着镜头笑，唇角的痣藏在光影里，像颗藏在歪苹果里的糖，要仔细品，才能尝出那点甜。而照片的边缘，他故意裁得歪了些，像被风吹过的纸，带着点不规整的生动。

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