无题

转眼又是一年冬，老街的雪比去年来得更缠绵些。苏然和白羽搬进了工棚旁的小阁楼，是老木匠退休后腾出来的，木窗棂歪得比从前更厉害，却总能在清晨接住第一缕阳光。

白羽把画室挪到了阁楼的向阳面，画架旁摆着苏然新做的歪木架，三层隔板都顺着木料的弧度歪着，最上层刚好能放下那方青石板章，中层托着那只歪笔搁，最下层的歪缝里，斜插着她画“歪处的牵挂”时用的铅笔。

“你看这雪，”白羽推开窗，伸手接住片飘落的雪花，“落在歪窗台上都比别处厚些，像特意给窗台织了条白围巾。”

苏然正蹲在地板上摆弄相机，镜头对着窗台上的歪陶罐——那是他们上次去山货市集淘来的，罐口歪得厉害，却刚好能插进一束干芦花。“刚发现去年那张‘刚好的歪’，雪花的纹路和今年的重合了两处，”他抬头时，睫毛上沾了点从窗外飘进来的雪沫，“老相机的镜头有点歪，倒把雪拍得像星星。”

白羽忽然想起什么，转身从画夹里抽出张纸，是幅水彩：歪窗台上的歪陶罐插着芦花，罐口的积雪把歪处填成了圆，窗玻璃上的冰花歪歪扭扭，刚好框住远处歪烟囱的顶。画的右下角，盖着两个并排的印——“然”字石章的蝴蝶翅膀，正挨着“羽”字木章的云纹，朱砂在雪色里红得格外暖。

“给阁楼的第一张画，”她把画贴在墙上的歪钉子上，纸张的边缘刚好和墙缝对齐，“就叫‘歪处的温度’吧。”

那天傍晚，雪下得紧了。他们窝在阁楼的旧沙发里，苏然翻着相机里的照片，白羽则用那方青石板章在信封上盖印。信封是给老街的孩子们准备的，里面装着他们画的歪动物明信片。

“你看这只歪耳朵兔子，”苏然指着屏幕，“上次教孩子们刻木牌，有个小姑娘把兔子耳朵刻歪了，哭着说不像，你当时怎么说来着？”

“我说歪耳朵才好呢，”白羽盖完最后一个印，指尖沾着点朱砂，“风能从耳朵缝里钻进去，兔子就能听见更远的故事。”她忽然倾身靠近，用沾着朱砂的指尖在他手背上画了个歪歪扭扭的小太阳，“就像我们，歪处越多，越能接住彼此的光。”

苏然握住她的手，朱砂印在两人手背上晕开，像朵悄悄绽放的花。他忽然起身，从相机包最底层翻出个小盒子——里面是枚歪形的银吊坠，模样和当初那个笔搁上的麻雀一模一样，翅膀的歪处镶着颗小小的珍珠，是他攒了半年的工钱，请老银匠一点点嵌进去的。

“去年送你的是戴在手上的牵挂，”他把吊坠挂在她颈间，珍珠贴着她的锁骨，暖得像粒会呼吸的星子，“这个是藏在心里的。”

白羽低头摸着吊坠，麻雀的歪爪子刚好勾住银链，晃了晃，像要飞起来。雪光从歪窗照进来，落在她眼里，也落在他手背上那枚朱砂小太阳上，两个歪歪扭扭的暖，在昏黄的灯光里连成了片。

深夜时，雪停了。苏然被窗棂的咯吱声惊醒，看见白羽正趴在窗边，颈间的银吊坠在月光下闪着微光。“你看，”她回头朝他笑，“歪屋顶的雪滑下来，刚好堆在歪门槛前，像给我们的阁楼铺了条白地毯。”

他走过去，从背后轻轻抱住她。两人的影子投在墙上，被歪窗的格子切得七零八落，却紧紧依偎着，像幅拼不全却格外温暖的画。

“明年开春，”苏然的下巴抵着她的发顶，闻着熟悉的薄荷香混着银饰的清冽，“我们去老木匠的工棚，把那张旧木桌修修吧，桌腿歪了半寸，刚好能垫上你上次捡的那块歪石板。”

白羽转过身，颈间的银麻雀蹭过他的脸颊，像句温柔的应答。“还要在桌角刻上日期，”她踮脚吻了吻他的唇角，朱砂的余温混着雪的清冽，“就刻在歪缝里，让日子慢慢把它磨得发亮。”

窗外的雪地上，两串歪歪扭扭的脚印从阁楼门口延伸出去，又绕了回来，像条舍不得离开的线。苏然忽然明白，所谓圆满，从来都不是规规矩矩的方或圆，而是两个愿意为彼此弯腰的人，在时光里慢慢找到的那个平衡点——像歪罐配歪盖，像歪绳系歪结，像他和她，在这老街的烟火里，把每个寻常日子，都过成了刚好的模样。

后来，苏然的“歪处的圆满”文件夹里，又多了张照片：雪夜的阁楼窗台上，歪陶罐里的芦花沾着雪，颈间的银麻雀吊坠垂在陶罐边，珍珠的光和雪光融在一起，像句没说出口的晚安。照片命名为“歪着的永远”。

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