阿拉曼的葬礼

（1941年9月，埃及阿拉曼防线）

蒙哥马利的手指在作战地图上敲击着，指甲缝里还残留着早餐时沾上的果酱。帐篷外，沙漠的热浪让空气微微扭曲，远处偶尔传来炮弹落地的闷响。他的参谋长德·甘冈递过一份电报，纸张边缘已经被汗水浸软。

"德国人又在搞什么鬼？"蒙哥马利眯起眼睛，盯着电文上"意大利部队大规模撤退"的字样。他拿起放大镜，在地图上比划着隆美尔可能的进攻路线，镜片在灯光下泛着冷光。

无线电操作员突然摘下耳机："长官，布莱切利园刚破译的德军电报。"

帐篷里顿时安静下来，只听见电风扇转动的嗡嗡声。蒙哥马利接过纸条，上面写着："非洲军团燃料短缺，请求撤退至托布鲁克。"他嘴角抽动了一下，把纸条凑到煤油灯上点燃。火光照亮了他眼角的皱纹。

"假的。"灰烬飘落在沙盘上，"隆美尔要是缺油，就该像意大利人一样跪下来舔坦克履带了。"

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三十公里外的德军指挥部里，隆美尔正用缴获的英军电台话筒说话："重复，第七装甲师立即向东南方向撤退。"他的德语带着明显的施瓦本口音，但通过电台扬声器传出来时，已经变成了标准的牛津英语。

通讯兵关闭电台，忍不住问："将军，英国人真的会上当吗？"

隆美尔没有回答。他走出帐篷，沙漠的星空格外明亮。远处，工兵们正在给坦克发动机盖上毛毯——不是保暖，而是为了吸收噪音。更远的地方，三辆卡车拖着捆扎好的棕榈树枝，在沙地上来回行驶，制造出装甲部队移动的假象。

"英国人太依赖他们的密码破译了。"隆美尔对副官说，"告诉他们我们缺油，他们反而会认为我们在虚张声势。"他忽然剧烈咳嗽起来，吐出一口带着血丝的唾沫。北非的痢疾已经折磨他两周了。

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第二天中午，沙尘暴如期而至。

英军观察哨的望远镜里只剩下一片昏黄。哨兵揉了揉进沙的眼睛，正要报告能见度归零，却看见沙墙中隐约闪过金属反光。他抓起电话，却发现线路早已被剪断。

当第一辆德军坦克冲出沙暴时，英军反坦克炮手正在玩扑克。他们愣愣地看着四号坦克的轮廓越来越清晰，炮口还挂着被风撕碎的伪装网。有人尖叫着去抓炮弹，却发现弹药箱钥匙在睡着的军需官口袋里。

蒙哥马利是在午餐时接到前线崩溃的消息的。他的汤勺停在半空，豌豆汤滴落在干净的军装上。参谋们慌乱地收拾文件，有人撞翻了电台，刺耳的电流声充斥着帐篷。

"将军，我们必须立即转移指挥部！"

蒙哥马利慢慢放下汤勺，拿起桌上的象棋棋盘。上面还摆着昨晚研究到一半的残局。他轻轻推倒代表自己车的那枚棋子，象牙撞击木板的声响让所有人安静下来。

"不，"他说，"把我的指挥旗升得更高些。"

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下午三点十七分，斯图卡轰炸机的尖啸声撕裂了天空。

汉斯·鲁德尔上尉透过瞄准具看到了那面显眼的三角旗。风吹开沙尘的瞬间，他看清了旗杆旁那个瘦削的身影——对方正抬头看着天空，右手还握着望远镜。鲁德尔按下投弹钮，同时感到一阵莫名的战栗，就像猎手看见雄鹿主动走向枪口。

炸弹落下的八秒里，蒙哥马利想起了他在印度服役时养的那条牧羊犬。那畜生总喜欢追着师部的摩托车跑，直到有天车轮碾碎了它的脊梁骨。当时小狗的眼神和现在天上那些俯冲的斯图卡如出一辙——纯粹而残忍的快乐。

爆炸气浪掀翻指挥部的那一刻，象棋棋子飞向空中。那枚代表国王的象牙棋子旋转着，最终插进沙地里，像块小小的墓碑。

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当晚，隆美尔巡视战场时，一名医护兵叫住了他："将军，您应该看看这个。"

担架上躺着个奄奄一息的英军通讯兵，腹部缠着的绷带已经被血浸透。士兵颤抖着递过一个烧焦的笔记本，封皮上烫金的"绝密"字样还依稀可辨。隆美尔翻开内页，瞳孔骤然收缩——这是完整的英军密码本，扉页上还有蒙哥马利的亲笔签名。

"为什么给我？"隆美尔用英语问道。

通讯兵咧开干裂的嘴唇，血沫从嘴角溢出："你们...永远...破译不了...最后一页..."

隆美尔翻到最后，发现被撕掉的痕迹。他正要追问，士兵的头已经歪向一边。月光下，死者的瞳孔扩散开来，像两滴落在地图上的墨水。

远处，德军坦克纵队正向亚历山大港推进，车灯在沙漠上连成一条流动的光河。隆美尔站在风中，密码本在他手中哗哗作响。他突然意识到，这场胜利太过完美，完美得像是另一个陷阱的开始。

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