无题

我攥着铁栏的手突然僵住——花园小径的碎石路上，苏子林背着画夹站在晨雾里，帆布包带子松垮地滑到肘弯，露出袖口磨出的毛边。他额角的碎发被露水打湿，正用铅笔头在速写本上涂画，笔尖停顿的地方，是轮椅上那人腕间晃动的银质画笔吊坠。

"你不该来的。"我喉咙发紧，铁锈味混着晨露涌进鼻腔。苏子林没回头，橡皮屑簌簌落在画纸上："他昨天把床单撕成布条，给每朵玫瑰绑了蝴蝶结。"他指尖划过纸面，画出歪扭的弧线，"三年前他在巴黎美院，能用油彩在玻璃上画透明天光，现在却要跟护工抢注射器当画笔。"

轮椅被推过碎石路的声响突然停了。那人突然扯断腕上的束缚带，踉跄着扑向蔷薇丛，枯瘦的手指掐进花茎。苏子林猛地转身，画夹"啪"地掉在地上，铅笔滚进草丛——当年在卢浮宫，这个总把画具擦得锃亮的人，曾为了保护一幅未完成的肖像，用身体挡住过失控的展架。

"颜料...红色..."那人喉咙里嗬嗬作响，指甲抠进花瓣里，血珠混着花汁滴在白大褂上。苏子林突然跪在露水里，从画夹里抽出防水布，抖开时露出背面用炭笔写的字："给阿澈的调色盘"。他抓起碎石堆里的野浆果，用调色刀碾出汁液，猩红的浆水顺着木纹流进贝壳做的调色盘。

当第一滴浆果颜料抹上那人手背时，他突然安静下来，像被按了暂停键的钟摆。苏子林用拇指揉开颜料，在他掌心画出歪扭的太阳，指腹蹭过旧伤疤时，那人突然抓住他的手腕，眼神亮得惊人："子林，你看...这是燃烧的向日葵。"晨雾散去时，我看见苏子林的画夹里，夹着半张泛黄的票根——那是他们当年一起看梵高特展的存根，日期栏画着两个牵着手的小人。

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