地下室血池

血珠落下时，锈钉的倒影像被什么东西吸进了地板缝里。

顾长歌盯着那一点消失的位置，喉结动了动。他没咽口水——因为他意识到，自己确实没在呼吸。空气太干净了，干净得像刚拆封的塑料袋，贴在鼻腔里不冷也不热，只是存在。

于菲菲的手还在滴血，红得发暗，像是刚从冰箱拿出来。她没擦，也没喊疼，只是看着血珠悬在指尖三秒，才啪地一声砸在地上。声音比预想中小，像落在棉花上。

“你感觉不到疼？”艾云飞问，声音压得很低，像是怕吵醒什么。

“疼。”她说，“但不是我的疼。”

这句话没人接。他们都懂，又都不愿承认这种懂。

于缈缈蹲着，指甲抠进地板缝，不是为了稳住情绪，而是想试试看能不能抠出一点灰尘。没有。连灰都没有。她舔了舔嘴唇，血味还在，是自己咬破的那点残留。她把灰烬残渣抹在太阳穴上，指尖一凉，眼前突然闪过一道光——不是视觉上的亮，而是脑子里某个角落被烫了一下。

灰烬流向钟摆室。

他们动身时没人说话，连脚步都刻意放轻。不是怕惊动谁，而是怕脚步声太响会暴露心跳有多快。

钟摆还在摆，咔、咔、咔，像老式挂钟报时前的预热。但这次不一样，偶数秒区域开始泛起一层薄雾，不是白的，是偏红的，像刚涮过肉的水汽。艾云飞咬破舌尖，用血混着符纸灰在地上画了个记号，不是防鬼，是提醒自己：这里不是幻觉，是你自己走过的路。

于纤纤脱了鞋，赤脚踩在地上。凉意顺着脚底爬上来，不是冷，是一种黏稠的震动感，像踩在刚熄火的发动机外壳上。她贴着墙走，手指划过砖缝，直到某一块砖突然震了一下，频率和钟摆错开半拍。

“就是这儿。”她说，声音平静得像在说天气。

墙裂开了，不是轰然倒塌，而是像干涸的泥地一样慢慢崩出缝隙。腥甜味涌出来，不是血腥，也不是腐臭，更像煮了很久的中药混了糖浆，甜得让人想吐。

于缈缈第一个冲进去。

鼻腔出血了，但她没捂，也没皱眉。血顺着鼻翼滑到嘴角，她舔了一口，没什么味道。这让她更警觉——血不该没味道。

房间中央是个池子，血池。水面平静得不像液体，倒映不出人脸，只随着他们的心跳微微起伏，每一下都像心脏在体外跳动。池中泡着十二具棺材，木头已经泡胀变形，但有些字还能看清。

最靠近边缘的一具浮起半寸，露出三个字：“顾长歌”。

没人说话。

顾长歌盯着那名字看了三秒，转身就要拉于缈缈后退。但她已经伸手了。

指尖刚触到棺木，整个人软了下去。

他扑过去托住她后背，动作快得像练过无数次。就在那一瞬间，他看见她肩胛骨之间浮出一块暗红纹路，形状……和棺材上的刻痕一模一样。

胎记。

不是画上去的，也不是血迹，是皮肤下渗出来的颜色，带着体温，但不烫。

“她还在呼吸。”艾云飞蹲下摸她颈侧，手指停顿两秒，“但心跳频率变了，和血池同步。”

于菲菲站在池边，脚底还沾着刚才那层黏液。她低头看自己的影子，很完整，没有多出半个。但她总觉得，池子里的水，刚才看了她一眼。

于纤纤没靠近血池，她在数棺材上的名字。除了“顾长歌”，还有“艾云飞”、“张逸凡”、“于长全”。四个。其余八具看不清，要么被血水覆盖，要么字迹彻底模糊。

“我们不该来的。”她说，不是害怕，是陈述事实。

顾长歌没回应，他正看着于缈缈的脸。她嘴唇微动，吐出两个字：

“我们。”

不是问句，也不是陈述，像在介绍谁。

艾云飞把铜镜从怀里掏出来，这次没照地，也没照人，而是轻轻放在血池边缘。镜面朝下，贴着池水。水面没波动，但镜背开始发烫，像是吸走了什么东西。

于菲菲突然蹲下，手指蘸了点血池水抹在伤口上。原本灼痛的指尖立刻麻木了，不是止痛，是感觉消失了。她盯着那滴水渗进皮肤的过程，像看见一根看不见的线正往身体里钻。

“别碰它。”顾长歌低声说，声音沙哑，“这水认得你。”

她没动，也没反驳，只是把另一只手也伸了过去，掌心朝上，接住一滴从池边滑落的水珠。

水珠落在掌心，没散开，也没蒸发，而是像活物一样缩成一个小球，慢慢往她手腕方向滚。

顾长歌伸手要去拦，却发现自己动不了。不是被定住，而是身体本能拒绝靠近那滴水。他的手悬在半空，指节发白，像握着一把看不见的刀。

于缈缈醒了。

眼睛睁开的瞬间，血池水位猛地升高一寸，水面纹路变了，不再是心跳节奏，而是某种更复杂的波形，像脑电图突然紊乱。

她坐起来，动作流畅自然，仿佛刚才昏迷只是打了个盹。她摸了摸肩胛骨上的胎记，指尖蹭到一点皮屑，暗红色，带着铁锈味。

“你们听见了吗？”她问，声音很轻，像是怕吵醒自己，“它说‘我们’。”

没人回答。

因为她问的不是他们。

她看向血池，眼神不像清醒，也不像迷失，更像是……认出了什么老朋友。

顾长歌终于把手收回来，掌心全是汗，但不是热的，是那种刚从冰柜里拿出来的冷汗，滑腻腻的，擦都擦不掉。

艾云飞把铜镜塞回怀里，金属边刮过布料发出刺耳声。他没再说话，只是站在于缈缈和血池之间，挡住了她的视线。

于菲菲的手腕上，那滴水珠已经不见了。

只剩一道湿痕，形状像个小手印。

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