余沧浪的埋伏

密室的门刚合上，余沧浪那句“难不成还能叫东方云？”还在空气里打转，杨季年还没来得及把这句灵魂拷问塞回脑子里，脚下的地突然抖了一下。

不是地震。

是比地震更糟——是系统提示音变成了实体。

“轰——”

头顶的香炉炸了，不是火，是灰，漫天桂花灰像被谁按了“全体起立”键，直冲穹顶，又砸下来，盖了两人一头一脸。紧接着，整间密室发出老式电梯换钢索的呻吟，石砖错位，裂缝从墙角一路爬到天花板，像有人拿刀在地板上刻了个“拆”字。

“卧槽！这剧情更新也太快了！”杨季年一个滑铲躲过坠落的横梁，战术马甲第七格“烟雾弹”顺势弹出，啪地炸开一团墨绿色浓雾——不是防狼用的，是防机关的，专治各种“检测到活物自动塌房”。

余沧浪被他一把拽起，老头腿脚不利索，嘴里还叼着半截油条，边跑边嚼：“哎哟祖宗！这破房子年久失修啊！早该申请危房改造！”

“你管这叫年久失修？！”杨季年拖着他冲向通风口，“这叫剧情杀！刚聊完名字就塌房，编剧都不敢这么写！”

话音未落，身后整面墙轰然砸下，烟尘冲天。杨季年眼角余光扫到一抹红影——不是人，是香炉残灰被气流卷成的漩涡，恰好勾出个人形轮廓，像极了某个红衣女人转身离去的背影。

他心头一紧，下意识摸了摸马甲夹层，瓷片还在，硬邦邦的，硌手。

“别看了！”余沧浪拍他一把，“再看连你那点小秘密都得埋这儿！”

两人一头扎进通风口，狭窄的铁皮通道只容一人匍匐，杨季年在前，余沧浪在后，活像两节卡住的自助火锅传送带。铁皮壁烫得能煎蛋，估计底下就是厨房的灶眼。

爬了没十米，余沧浪突然停下。

“咋了？卡住了？”杨季年回头，就见老头从怀里掏出一卷泛黄的画纸，借着灶火透上来的微光，低头凝视。

火光摇曳，映得他半张脸明半张脸暗，神情竟有几分……温柔？

杨季年屏住呼吸，悄悄往旁边一缩，借着背光角度偷瞄。

画上是个女人。

红衣垂发，侧身执扇，眉心一点朱砂，右眼深处似有蓝光流转——不是画工多精，是那股子“我美得让你活不过三秒”的气场太熟了。

东方云。

而且是练功时的东方云。

杨季年瞳孔差点从眼眶里弹射出去。

更离谱的是画纸边缘那行字：“美人馈赠，三年陈酿”。

字迹歪歪扭扭，像是用锅铲写的，可那股子珍而重之的劲儿，活像在写“房产证加我名”。

他正想凑近细看，余沧浪却猛地合上画卷，往怀里一塞。

动作太快，袖口一掀，杨季年眼尖地瞥见他小臂上一道紫痕，蜿蜒如蛇，边缘发黑——那颜色，那走势，跟衡山派“相思引”毒伤一模一样。

一个厨子，藏着教主画像，还有伪君子门派的毒伤？

杨季年心里警铃大作，BGM自动切换成《凉凉》前奏。

“老余，你这画……”他试探着开口。

“祖传的！”余沧浪立马打断，语气比炒菜时甩锅还利落，“祖母画的梦中情人！传男不传女！”

“那你闺女芸儿……”

“她不知道！”老头斩钉截铁，“这属于家族隐私！懂不懂？”

杨季年闭嘴了。

不是信了，是发现再问下去，对方能当场编出个“曾祖母夜观天象梦见红衣仙女赐画”的完整族谱。

他默默掏出马甲第三格的“粘毛膏”——原本是用来对付球球偷胭脂的，现在看来，得多用途开发。

前方通风口透出光，眼看就要爬出升天，余沧浪却突然又停了。

“等等。”他压低声音，“前面铁栅封死了，得绕道。”

“绕哪儿？”

“烟囱。”老头咧嘴一笑，“我常走，熟。”

杨季年：“……你一个厨子，天天从烟囱跑？”

“不然呢？等电梯？”

两人七拐八绕，终于爬上主烟囱。这里空间稍宽，底下灶火熊熊，热浪扑面，活像进了烧烤摊后厨的VIP包厢。

余沧浪拍拍灰，又掏出那卷画，火光下再次凝视，手指轻轻抚过画角，喃喃：“三年了……你说这酒，该不该开？”

杨季年听得脑壳疼。

你搁这儿玩沉浸式剧本杀呢？还“该不该开”？你当东方云是女儿红？

他正想再套点话，忽然头顶风动。

不是气流。

是毛茸茸的雪貂带着残影俯冲而下，尾巴一卷，精准叼住画纸一角，转身就往通风口窜！

“球球！！！”杨季年怒吼，“你抢画干嘛？！你又不追星！”

闪电貂球球四爪蹬地，速度直接拉满，嘴里还含着画，腮帮子鼓得像刚偷了核桃的松鼠。

“瞅你这损色！”它含糊骂了一句，尾巴一甩，就要消失在阴影里。

杨季年反应神速——启动“你追我赶保命三式”之三：躺平装死。

原地扑倒，一动不动，连呼吸都掐了。

球球飞到半空，见他突然“暴毙”，本能一愣，叼着画的嘴微微松了松。

就是现在！

杨季年手腕一抖，粘毛膏甩出，精准缠住貂尾。

“嗷！”球球惨叫一声，失去平衡，画纸脱口而出，在空中翻了个跟头，啪地落在灶火映照的地面上。

杨季年一个鲤鱼打挺爬起，扑过去抢。

可就在他指尖即将触到画纸时，目光扫过背面。

一行极小的墨字，静静躺在泛黄的纸背：

“朔日勿食荤，恐引血焚”。

字迹清瘦，力透纸背。

像警告。

像叮嘱。

像某个红衣女人，在某个深夜，提笔写下时，指尖微微发颤。

杨季年愣住了。

他抬头看向余沧浪。

老头脸色煞白，死死盯着那行字，嘴唇微微抖着，像是被戳穿了什么不可告人的秘密。

“这字……”杨季年声音低下来，“谁写的？”

余沧浪没回答。

他只是缓缓抬起手，指尖颤抖着，想去碰那行字。

可就在他即将触到纸面时——

头顶通风口传来一声尖锐的金属摩擦声。

铁栅，正在缓缓合拢。

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