棠笺渡

江南的梅雨季在七月末收了尾，九月的阳光却带着某种绵长的眷恋，将临海一中的红砖墙晒出暖烘烘的海棠香。贺郁漓站在高一（1）班门口，指腹摩挲着书包侧袋里的素绢——那是昨夜在烟雨亭，贺墨央塞给他的苕溪改道示意图，边角还留着未干的朱砂印。

教室里的喧闹声突然静了半拍。贺墨央坐在靠窗的位置，正低头往课本里夹海棠花瓣，白金校服的袖口滑到手肘，露出腕间靛蓝手绳。

"贺郁漓，坐第三组第二排。"班主任的话惊醒了凝滞的时光。贺郁漓踩着光斑走近，课桌椅的吱呀声里，听见贺墨央低低的笑："以为公子要去北海一中做谪仙人，不想竟折了腰，来与我共挤这三尺书桌。"

阳光恰好漫过窗台，给贺郁漓的白衬衫镀上金边。他瞥见贺墨央课本上的《昭明文选》，正是昨夜在烟雨亭讨论过的版本，书页间夹着的海棠花瓣，与他素绢上的朱砂地图遥遥相望。

“那没办法，只好劳烦一下了，是你先说在北海一中，不然何故隐瞒？”贺郁漓撑着头，碎发遮住神情，姿态悠闲的转着手中的笔。

语文老师讲解《古诗十九首》时，贺墨央的钢笔在草稿纸上画下歪斜的亭阁。贺郁漓侧目，见"同心而离居"旁多了行小楷："昨夜亭中雨，打湿公子袖角银丝，今晨特意带了鹅黄手帕。"纸尾还画着执伞的小人，袖口卷云纹与他校服暗纹分毫不差。

纸条在两肘间辗转，从"《水经注》里的古渡口该用何种笔法标注"到"后街海棠糕铺的枣泥馅似比三年前甜"。当贺郁漓在纸上临摹烟雨亭的飞檐时，贺墨央忽然在亭柱旁添了两个身影——执扇者腕间铃铛轻晃，执伞者袖角朱砂未干。

"胡闹。"贺郁漓抿唇轻笑，指尖却将纸条折成海棠形状。阳光穿过他指尖的缝隙，在贺墨央手背上投下细碎的光斑，少年耳尖的红意，比素绢上的朱砂还要鲜明。

一一 暮色浸染的山峦，晕开的不仅是霞光，还有化不开的浓浓眷恋

午休时贺墨央变戏法般掏出油纸包，海棠糕的甜香混着桂花香漫开。"王婆婆说，今早有个人特意交代，"他用折扇敲了敲桌面，"要挑花瓣最完整的海棠，蒸的时候加半勺青梅酒——与三年前在旧书肆遇见的那位，喜好分毫不差。"

贺郁漓咬下一口，软糯的糕体里嵌着完整的花瓣，恍惚又回到那年深秋。他们蹲在青石板路上分食海棠糕，雨水顺着油纸伞滴落，只是眼前人不知思念之人在眼前。贺墨央忽然说："若有一日分离，便以海棠为信，花开时必相逢。"

一一折枝海棠别在衣襟时，胭脂色染透袖口，恍若曾在信末落下的朱砂印——原来最深的思念，是花开时不敢触碰的轻，是花落时不敢拾捡的重。

一一思念尽在无信处。

"你何时知道我是此校的？"贺郁漓忽然问，目光落在贺墨央正在修补的素绢地图上。少年指尖顿在"苕溪古渡口"，声音轻得像檐角落雨："昨日回时在墨香阁淘到《乌程县志》，卷末夹着张字条，"他抬头，琥珀色眼眸映着窗外晃动的海棠影，"上面写着'遇白衣公子于烟雨亭，袖角银丝如流云，朱砂沾袖而不自知'。"

放学的铃声被海风揉碎时，贺墨央已将贺郁漓的书包挎在肩上。巷口的梧桐叶打着旋儿落下，他带着人拐进漆色斑驳的木门，"墨香阁"三字在暮色中泛着微光。二楼窗前的藤椅上，摊着半卷宋刻本《玉台新咏》，书页间夹着干枯的桂花，正是在幼时贺郁漓在旧书肆遗失的那本。

"老板说，这书是从苏州收来的，"贺墨央翻开扉页，露出"墨香阁藏书"的篆章，"内页夹着张笺纸，"他抽出泛黄的信笺，纸角染着淡淡朱砂，"像是百年前某位书生所写。"

贺郁漓接过信笺，小楷工整如印："丁未年春，于烟雨亭遇君子，执伞而立，眉目若画。袖角银丝卷云纹，与家传玉佩纹路相合，惊觉世间竟有这般巧合。"信末绘着极小的双人像，一人持扇，一人执伞，背景是歪斜的"乙巳韶春"刻痕——与烟雨亭亭柱上的字迹，分毫不差。

“也许是吧。”

一一海雾轻吻月芒，收落日入裳，将眷恋酿成琥珀色的诗行。

晚自习结束后的海边，月光将灯塔染成银色。贺墨央忽然牵起贺郁漓的手，往礁石处跑去。潮水漫过脚踝时，他从怀中将青铜佩饰放在对方掌心，云雷纹在月光下流转，正是昨夜在烟雨亭，贺郁漓数次凝视的那枚。

"这是祖父传给父亲的，"贺墨央的声音混着潮声，"说若遇着袖口绣卷云纹的人，便将佩饰相赠。"他顿了顿，指尖划过贺郁漓腕间淡红的朱砂印——那是今日整理素绢时，不小心沾到的痕迹，"昨天在长亭，你盯着我的佩饰看了三次，我便知道，有些缘分，是刻在骨血里的。"

贺郁漓望着远处明灭的渔火，想起家中书房那封未寄的信。信末画着小小的青铜佩饰，旁边写着："遇贺生墨央于烟雨亭，其佩饰云雷纹，与祖父所述定情信物别无二致。"原来命运早就在他们的袖口、佩饰、古籍里，埋下了重重叠叠的伏笔。

"郁漓，"贺墨央忽然转身，海水漫过他小腿，"昨天在长亭，你说相思是未寄的信笺，"他掏出怀中日记，翻到夹着海棠花瓣的那页，上面画满了执伞少年的侧影，"可我早已将每片海棠花瓣，都写成了给你的信。"

贺郁漓只是沉默，没说一句话，深深看了贺墨央眼睛一眼，暗含着泪。

“你可知，我拜过神，问得是何时遇思念之人，神说，22号。”贺墨央将日记收起，莫名说道。

“你还是没认出我是谁，那这信笺何时能载着你我渡过着江南烟雨？”贺郁漓望着少年背后天幕上的星，“时间不早了，早点休息，我走了。”

待到周末的早读课，阳光斜斜切过贺郁漓的睫毛。他翻开贺墨央借的《昭明文选》，掉出张素绢地图——上面用朱砂标着"郁漓常去的旧书肆""最爱吃的海棠糕铺"，还有个用双圈标出的"烟雨亭"，旁注："每至海棠盛开，必在此候君。"

教室外的海棠树正抖落花瓣，有片恰好落在贺墨央正在临摹的《古诗十九首》上。他望着少年专注的侧脸，想起昨日初见，白衣胜雪，折扇轻摇，说"愿下次相见"时，眼中倒映着整个江南的烟雨。只是仍不明白昨日的话。

如今梅雨季的潮湿早已散尽，却有更绵长的温柔，在课桌上的素绢、袖口的卷云、颈间的佩饰里，悄然生长。贺郁漓摸着口袋里的青铜佩饰，忽然明白，所谓重逢，从来不是偶然。那些被雨水打湿的相遇，被阳光晒暖的离别，都是命运精心撰写的长诗，而诗的每一页，都落满了海棠的影子。

放学的铃声响起时，贺墨央忽然将新摘的海棠簪进贺郁漓书包。"古人以花寄情，"他笑着眨眼，腕间铃铛轻响，"我以海棠为笔，以时光为笺，只盼与你，共写这未完的长卷。"

窗外的海棠乘着秋风，落在两人共同批注的古籍上。那些关于相思、关于重逢的字句，在暖阳里舒展成最温柔的形状。

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