透光处的回响

又是一年春深。纸坊的晒架在暮春的雨里泛着潮意，李雪正用松脂膏修补被雨打湿的桑皮纸，指尖的茧子蹭过纸页的“李”字，把洇开的墨痕轻轻压平。架下的青石板上，摆着排新做的拓字板，“建”“雪”“发”“王”……每个字的弯钩都被摩挲得发亮，是赵老师带着孩子们练了整整一个冬天的成果。

“王老板的孙子来学造纸了。”赵老师牵着个虎头虎脑的小男孩走进来，孩子手里攥着半截松脂块，是从油库文竹丛里捡的，“他说爷爷在信里教他，磨松脂要顺着纹路转，就像写字的弯钩，得跟着心走才自然。”

李雪把孩子拉到纸浆池边，看他伸手搅弄池里的纤维。小家伙的手指在水里划出的圈，和当年李建国抱着她在池边画的一模一样。“你看这纤维，”她捞起一缕桑皮丝，在雨光里像条透明的线，“十年前在油库的火里烧过，十年后在这池水里泡着，照样能织成纸——就像人心里的事，藏得再深，也会在某个雨天慢慢浮上来。”

沈砚之的车停在镇口时，正赶上孩子们举着拓字纸跑过。每张纸上的弯钩都迎着雨，像无数只向上翘的指尖。他走进纸坊时，看见李雪在翻那本记满红结的账册，最新一页写着：“王姓孩童今日拓‘建’字，弯钩如雨后新竹，无滞涩。”字迹旁画着个小小的文竹芽，是用新榨的竹汁描的，绿得像能滴出水来。

“老周寄来的化验报告说，油库文竹的根须已经穿透了当年的铁皮。”李雪指着窗外的雨帘，后山的方向隐有绿意，“他说那些根须里检出了桑皮纤维的成分，是当年混在焦土里的纸灰长进去的——植物比人更懂怎么把碎片拼起来。”

雨停时，孩子们在油库旧址的文竹丛里发现个锈迹斑斑的铁皮盒。打开时，里面躺着卷被胶质裹住的旧账页，是当年李建国没来得及烧毁的最后几页，上面记着给每个纸工的福利：“张叔家孙儿满月，赠桑皮纸十张，拓‘喜’字用”“李婶老伴忌日，备松脂烛一对，燃之无烟”……字迹的弯钩里还嵌着点暗红，是文竹汁混着的血，和李雪掌心的旧伤在阳光下泛出同样的暖光。

“这些账，我要替我爸补记进新册里。”李雪把旧账页铺在晒架上，用新桑皮纸小心翼翼地托住，“老纸工们说，当年我爸总在账册空白处画小画，画纸坊的晒架，画后山的桑田，画我扎羊角辫的样子——您看，这里就藏着个小小的‘雪’字，被胶质裹了十年，还能看清收笔的钩。”

赵老师带着孩子们拓新发现的账页，拓出来的“喜”字“福”字在晒架上排开，每个弯钩都带着旧账页的韧劲。有个小姑娘忽然指着“雪”字的钩：“李阿姨，这个钩像文竹的卷须！”李雪蹲下身，看孩子指尖点过的地方，阳光正从纸页的纤维缝里漏下来，在青石板上投出细碎的光斑，像十年前那个大晴天，父亲举着桑皮纸对她笑时的模样。

沈砚之准备返程时，李雪送他一沓用新旧桑皮纸混造的纸。最上面那张拓着完整的“李记纸坊”，四个大字的笔画里，旧纤维的焦痕和新纤维的莹白交织，像圈年轮里套着圈年轮。“这是用最后一点油库焦土纸灰做的。”她的指尖抚过纸页，“老周说，这纸的纤维能保存五百年——五百年后，要是有人对着光看，或许还能看见今天的雨，今天的孩子，今天的我们。”

车驶过老槐树时，赵老师带着孩子们在树下唱新教的歌谣：“桑皮韧，松脂香，纸页透光记旧账……”歌声顺着风飘进车窗，和纸页翻动的哗哗声混在一起，像无数纤维在轻轻共振。沈砚之低头看那沓纸，阳光穿透处，旧账页的暗红胶质和新纤维的浅绿竹汁慢慢晕开，最后融成一片温暖的黄，像极了李建国照片里那个晴朗的午后。

后视镜里，纸坊的晒架在夕阳里像片金色的云。李雪正和孩子们一起收纸，青布衫的衣角扫过架杆，带起的纸页在风里翻卷，每张透光的纤维里，都晃过无数个影子——举着捣浆棍的小女孩，熬胶质的老纸工，拓字的孩童，还有那个站在油库火光里的父亲。他们的轮廓渐渐淡去，最终都化作纸页上一道柔和的弯钩，在时光里轻轻回响。

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