《神经七日——真我，神泣断头台》

菜市场的腥气裹着冰碴子往鼻孔里钻。烂菜叶堆里的血渍冻成了暗红的冰，里面嵌着半颗牙齿，泛着青黑；猪下水在铁钩上晃悠，滴下的油珠砸在地面，瞬间凝成小小的琥珀，琥珀里裹着只苍蝇，翅膀还保持着振翅的姿态。而这一切的正中央，立着座断头台，台基是用无数只手骨堆砌的，指节处的皮肉没褪尽，在冰雾里微微颤动，像在无声地招手。

铡刀是透明的，冰做的刃泛着冷光，把天光折射成碎玻璃似的光斑，晃得人眼睛发疼。更诡异的是，冰刃里冻着无数张脸，闭着眼，嘴唇却在动，像在默念什么咒语——仔细听，竟是你从小到大听过的所有否定：“你不行”“你不配”“你要听话”。排队的人手里都捧着镜子，镜框锈得掉渣，镜面蒙着层灰，照出的人影像泡在水里的纸——胳膊是歪的，腿是拧的，只有脖颈处异常清晰，一圈白光死死箍着，像被谁用粉笔画了道催命符。

“轮到你了。”身后的力道带着恶意的轻佻，你踉跄着扑向台阶，膝盖磕在冻硬的木板上时，听见“咔嚓”一声脆响。不是骨头断了，是你自己裂开了——裤管里滚出一团团棉花，白花花的，混着几根生锈的铁丝，那是支撑你“站立”的骨架。更骇人的是，棉花里裹着半张照片，照片上的小孩正把一只死鸟塞进嘴里，那是七岁的你，眼神亮得像淬了毒的刀。

“原来你早就在这儿了。”一个声音突然从你胸腔里钻出来，冷得像冰，却带着嘲弄的笑。你吓了一跳，这不是你的声音，它更沉，更狠，像藏在你影子里的另一个人。“怕了？怕被人看见你把猫心当宝石藏了七年？怕被人知道你每次说‘我没事’时，指甲都嵌进了肉里？”

穿黑袍的人凑过来，他的兜帽下没有脸，只有团旋转的黑雾，黑雾里偶尔闪过几对眼睛，红的、绿的、紫的，像揉碎的玻璃。“拿着。”一面镜子塞进你手里，冰凉的玻璃贴着掌心的破洞，你看见镜中的自己：脸是平的，像张被揉过又展平的纸，没有眼鼻，只有脖颈处那圈白光，亮得能烧穿视网膜。而镜角，站着个模糊的影子，正冲你歪头笑——那是“他”，你胸腔里的声音的主人。

“看见没？”黑袍人笑了，声音从黑雾里滚出来，带着无数人的叠影，“你的‘真我’就藏在那圈光里，等铡刀落下来，把这层皮扒了，它就钻出来了。”

“你看，他们多蠢。”胸腔里的声音嗤笑，“为了个别人画的圈，把自己的骨头都磨成粉了。你也要学他们？学那个把猫心藏进铁盒，却连妈妈照片上的黑洞都不敢看的胆小鬼？”

你攥紧镜子，掌心的破洞渗出血来，滴在镜面上，晕开一片暗红。“我不是胆小鬼。”你咬着牙说，声音发颤，“我只是……”

“只是不敢承认，你早就想把那层‘乖巧’的皮扒了。”他打断你，语气突然狠戾，“你怕他们说你‘坏’，怕他们把你像那只猫一样开膛破肚，所以你缝了层棉花当骨头，装成个任人捏的布偶。可你藏在床底的铁盒里，除了猫心，还有半块带血的砖头——那是你砸向欺负你的人的，对不对？”

冰铡刀缓缓升起，冷风从刀刃间灌进来，带着股甜腥味。黑袍人的手按在你后颈上，他的指尖触到你皮肤时，像无数只蚂蚁在爬——那不是手，是无数根细蛇，鳞片擦过你的衣领，往你脖子里钻。“别怕，很快的。”他的声音像贴在你皮肤上的冰块，“你七岁那年藏的东西，马上就能见光了。”

镜中的白光突然收缩，凝成一颗小小的、发黑的东西。你猛地想起那个暴雨夜，你蹲在巷口的垃圾堆旁，用捡来的刀片划开死猫的肚子。温热的内脏滑出来时，你摸到个硬邦邦的东西，洗干净了才发现是颗心脏，被猫的胃酸泡得发黑，却亮得像块宝石。你把它塞进床底的铁盒，垫着妈妈的照片——那张照片上，她的心脏位置有个黑洞，黑洞里写着三个字：“别信神”。

“它在喊你呢。”黑袍人用力往下按你的脖子，冰铡刀的阴影罩住了你整个脑袋，冰刃里的脸突然睁开眼，无数双眼睛齐刷刷盯着你，嘴唇翕动着，终于听清了他们的咒语：“献上皮囊，伪神赐真……”

“够了。”胸腔里的声音突然炸响，震得你耳膜发疼，“你要装到什么时候？！”

你浑身一颤。镜中的影子站直了，轮廓越来越清晰——他有你的脸，却没有那层怯懦的软肉，眼神亮得像冰铡刀里的光。“谈判吧。”他看着你，语气平静却带着不容置疑的力量，“你怕的不是他们，是你自己。你把‘真实’当毒药，把‘顺从’当解药，可你忘了，那只猫的心脏就算发黑，也比棉花做的骨头跳得更有力。”

你看着他，又看了看台下嘶吼的人群，看了看黑袍人兜帽里旋转的黑雾。“我……”喉咙里的棉花突然开始燃烧，疼得你弯下腰，“我怕疼。”

“疼才是活的证明。”他笑了，和你记忆里砸向欺负者时的眼神一模一样，“你想让那些用棉花填骨头的人定义你？还是想让这颗猫心告诉你，你到底是谁？”

冰铡刀落下的前一秒，你做了个决定。

你没有吞镜子，而是撕开了自己的喉咙——不是用手，是用意念，像撕开层碍事的塑料膜。燃烧的棉花涌出来，带着铁丝和谎言，落在地上化成灰烬。而你的胸腔里，那颗被你藏了七年的猫心，正跳得越来越响，咚、咚、咚，像在敲碎所有的伪装。

“这才对。”你和他的声音重叠在一起，再也分不清谁是谁。

你抬起头，黑袍人惊恐地后退，他的黑雾开始溃散，露出底下一团烂泥似的东西，混着几根羽毛和碎玻璃——那就是所谓的“伪神”，用恐惧和谎言粘起来的垃圾。冰铡刀突然调转方向，冰刃里的脸发出欢呼，无数只手骨从台基里伸出来，抓住黑袍人，把他摁在铡刀下。

“你不是要真吗？”你笑着，声音里再没有一丝怯懦，“我就给你最真的。”

铡刀落下，烂泥般的伪神被碾成一滩黑水，渗进手骨的缝隙里，发出“滋滋”的响声，像被烧化的塑料。黑水蒸腾起来，化作无数点星光，飘向空中。台下的人群突然愣住，他们手里的镜子开始碎裂，照出的不再是扭曲的影子，而是一张张空洞的脸——原来他们早就没了“自己”，只是伪神的回声。

梦境开始坍塌，菜市场的屋顶裂开，露出灰蒙蒙的天。你站在断头台上，浑身浴着光——不是那圈虚假的白光，是从你胸腔里涌出来的、带着猫心温度的光。那些被红线拴着的心脏掉在地上，碎成点点星火，落在你脚边，长出真正的花，花瓣是红色的，像从未冷却的血。

“结束了。”你对自己说，也对这个荒诞的梦境说。

当意识沉入黑暗又浮起时，窗外的云雾正散开，露出缀满星光的夜空——那些光，正是伪神溃散后的残躯，在天幕上闪烁，像在无声地忏悔。月光淌过窗台，落在桌角那本厚厚的日记本上，封面被风吹得轻颤，露出扉页上的字：

荒诞迷航的终点站。

你伸手翻开，第一页画着颗黑色的心脏，旁边写着：“从此，我为自己跳动。”

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