《神经七日——洁白赤裸》

我是被馊水味呛醒的。

眼皮像粘了胶水，费力掀开时，发现自己正趴在菜市场后巷的垃圾堆上。烂菜叶裹着我的胳膊，绿霉爬得像层苔藓，右手攥着半块发硬的馒头，牙印深陷在馒头上，是昨夜饿极了咬的。指甲缝里嵌着黑泥，和我衣兜里那三枚硬币一个颜色——那是昨天蹲在排水沟里，用树枝扒拉了三个钟头摸来的，边缘磨得发亮，像被无数只脏手攥过。

巷口飘来油条的香气，混着猪肉摊的血腥味，勾得我胃里一阵抽搐。三天了，我没吃过一口热食。

“喂，活干不干？”有人踢了踢我的鞋跟，力道不轻不重，像在试探一块石头。我抬头，看见个穿皮夹克的男人，金链子在脖子上晃悠，阳光下泛着油光，像条刚从泥里捞出来的蛇。他指间夹着张皱巴巴的钞票，绿色的油墨蹭在指腹上，“金月楼，陪张老板喝几杯，这钱就归你。够你买三天油条，还能加碗甜豆浆。”

钞票上的人头在风里晃，我盯着那“100”的数字，喉结不由自主地滚了滚。三天前，我还蹲在老图书馆门口，用捡来的半截粉笔在地上写“真理不死”，写得指尖淌血，血珠滴在字上，像给誓言点了朱砂。可现在，油条的香气顺着鼻孔往肺里钻，胃里的空响像要把五脏六腑都震碎。男人手腕上的金表“滴答”响，表盖反射的光落在我脸上，竟有点暖，像偷来的一缕阳光。

“不去。”我听见自己的声音，哑得像被砂纸磨过的铁皮。

皮夹克嗤笑一声，弯腰掸了掸我肩上的灰，动作轻佻得像在拨弄一只乞食的狗。“装什么清高？”他的唾沫星子溅在我脸上，“你以为蹲在垃圾堆里捡硬币很体面？告诉你，这世道，钱就是体面。张老板手指缝漏点东西，够你这种叫花子活半年。”

他的话像根针，刺破了我用“理想”糊的薄壳。我确实很久没体面过了：衬衫的袖口磨出了洞，露出里面结痂的手肘；鞋子的鞋底裂了道缝，走起路来“咯吱”响，像只漏风的风箱；昨天为了抢一个塑料瓶，还和收废品的老头吵了一架，被他推在地上，裤子沾了片油渍，到现在还硬邦邦的。

“张老板就喜欢看你们这种‘干净人’堕落，”皮夹克又凑近了些，声音压得像阴谋，“你越不肯喝，他越高兴。演场戏而已，喝几杯假酒，装装顺从，钱就到手了。何必跟自己的肚子过不去？”

我摸了摸衣兜，三枚硬币硌得掌心生疼。巷口的油条摊前，有人举着刚炸好的油条，金黄酥脆，热气腾腾。卖油条的老太太用筷子翻着锅里的油条，油花溅起来，在晨光里闪着金亮的光。

我慢慢站起来，膝盖“咔”地响了一声，像根朽坏的木柴。皮夹克笑了，把钞票塞进我手里，指尖故意在我掌心划了一下，像在盖章确认。“这就对了，”他转身往巷外走，皮靴踩在烂菜叶上，发出“咕叽咕叽”的响，“七点，金月楼后门等你。别迟到，张老板的脾气可不太好。”

钞票上的油墨染在掌心，像块洗不掉的污渍。我捏着它站在原地，看着巷口的油条摊，突然想起小时候，外婆总把刚炸好的油条塞进我手里，烫得我直甩手，她却笑：“热乎的才香，凉了就没魂了。”

金月楼的后门藏在更窄的巷子里，堆着发臭的泔水桶，苍蝇嗡嗡地绕着飞。我站在阴影里，看见进出的人都穿着光鲜：女人的高跟鞋踩在污水里，鞋跟却亮得刺眼；男人的西装熨得笔挺，袖口露出的手表，比皮夹克的那块更闪，表盘上的钻石像碎玻璃。

有人拍了拍我的肩膀，是个穿旗袍的女人，开叉到大腿根，露出的小腿上纹着朵黑色的玫瑰，花瓣上还沾着金粉。“新来的？”她笑的时候，眼角的细纹里卡着亮片，“跟我来，张老板在楼上等着呢。”

她的香水味盖过了泔水的馊味，甜得发腻，像变质的蜂蜜。我跟着她上楼梯，楼梯是红木的，却积着层灰，我的破鞋踩在上面，留下串黑印，像条丑陋的尾巴。走廊里挂着红灯笼，灯笼布上绣着龙凤呈祥，针脚却歪歪扭扭，像用鲜血画的。

“就是他？”包厢门被推开时，有人拖着长腔问。烟雾从门里涌出来，呛得我咳嗽。屋里摆着张圆桌，围坐着七八个人，都看着我，眼神像在打量一头待宰的猪。主位上的男人很胖，脸像块发面馒头，油光锃亮，他就是张老板。

“张老板，这小伙子干净，”皮夹克谄媚地笑，把我往前推了推，“您不是说，想找个‘没沾过荤腥’的陪酒吗？”

张老板眯起眼，肥肉挤成了缝。他伸出手，短粗的手指捏着我的下巴，指腹的茧子刮得我皮肤生疼。“倒是有双干净的眼睛，”他的呼吸带着酒气和蒜味，“可惜了，进了这门，迟早要染黑。”

他松开手，桌上的人开始哄笑，笑声撞在墙上，碎成无数尖利的小块，扎进我耳朵里。穿旗袍的女人端来一杯酒，琥珀色的液体在杯里晃，杯壁上沾着金粉。“喝了它，”她把酒杯塞进我手里，指尖冰凉，“喝了就是自己人了。”

我握着酒杯，指节因为用力而发白。杯里的酒倒映出我的脸：头发乱得像草，眼眶青黑，只有眼睛亮得突兀——像口没被填死的井。周围的人还在笑，有人说：“看他那穷酸样，怕是从没喝过这么好的酒。”有人接话：“穷酸怎么了？穷酸才好骗，给点甜头就肯卖命。”

欲望在喉咙里冒泡，像杯刚开封的汽水。我想起桥洞的冷，想起排水沟里的馊味，想起刻“真理不死”时的疼——这杯酒，好像真的能把那些都冲掉。张老板又开口了，声音像泡在油里：“喝了它，这桌子上的菜，你随便吃；这包里的钱，你随便拿。以后跟着我，保你吃香的喝辣的，不用再蹲垃圾堆。”

他拍了拍身边的皮包，拉链没拉严，露出里面一沓沓钞票，红得像血。穿旗袍的女人往我嘴里喂了块肉，油汁顺着嘴角往下淌，她用手帕擦着我的下巴，声音黏糊糊的：“尝尝？这是鹿肉，可贵了，你以前肯定没吃过。”

肉很嫩，却没什么味，像嚼一团蜡。我突然想起外婆做的红烧肉，她总说：“肉要带点肥才香，就像人，要带点劲才活。”

“怎么？不敢喝？”张老板的脸沉了下来，“还是觉得我们俗？告诉你，这世上哪有什么‘干净’的人？你蹲在沟里捡钱，和我们在这里喝酒，本质上都是为了活下去，别装什么清高！”

桌上的笑声更响了，像无数只苍蝇，嗡嗡地围在我头顶。穿旗袍的女人还在往我嘴里塞东西，有人把一沓钞票塞进我口袋，钞票的边角刮着我的皮肤，像刀片。我突然看清了他们的眼睛——瞳孔里没有光，只有一个个黑洞，吞掉了月亮，吞掉了星星，连他们自己的影子都吞得干干净净。

“不一样。”我的声音抖得像风中的残烛，却没熄灭。

所有人都愣住了，笑声戛然而止。我把酒杯往桌上一墩，琥珀色的液体溅出来，在桌布上画出丑陋的纹路。“你们喝的是欲望的脓，我要找的是真理的盐，怎么会一样？”

张老板的脸瞬间涨成了猪肝色。“给脸不要脸！”他猛地一拍桌子，盘子里的菜震得跳起来，“老子好心收留你，你倒教训起老子来了？你以为你是谁？不就是个捡垃圾的叫花子吗？”

穿旗袍的女人尖叫着躲到一边，皮夹克挥拳就要打我，我却先一步抓起桌上的碎瓷片，抵在自己胸口。那里的皮肤很薄，能摸到心跳撞得像面鼓。

“我是捡垃圾的，”我盯着张老板的眼睛，声音突然稳了，“但我捡的是别人丢的东西，不是自己的良心。你以为钱能买到一切？你看看你身边的人，他们笑的时候，眼睛里有光吗？他们吃的时候，嘴里有味吗？你们喝的不是酒，是自己的骨头熬的汤，早晚要把自己喝空！”

桌上的人脸色煞白，有人想站起来，却像被钉在了椅子上。穿旗袍的女人脸上的金粉开始往下掉，露出底下蜡做的皮肤；张老板的肥肉里渗出黑油，滴在桌布上，烧出一个个小洞；皮夹克的金链子突然变成了蛇，缠住他的脖子，他张嘴想喊，却只能发出“嘶嘶”的响。

“我脏，是因为这世道的泥；但我的心，还没被你们的欲望泡烂。”我把碎瓷片往胸口又送了送，血珠渗出来，滴在桌布上，竟让那块被酒渍染黑的地方，泛起了点红，“你们要的是填不满的窟窿，我要的是哪怕光着身子站在污泥里，也能看见天上的星——这就是不一样！”

整个包厢开始摇晃，墙壁渗出黑泥，桌上的钞票化成了纸灰，菜盘子里长出了蛆虫。张老板他们尖叫着，身体却在融化，变成一滩滩黑油，混着金粉和钞票的灰烬，往地板的裂缝里钻。

我站在原地，衣服早已被扯碎，赤裸的皮肤上沾着黑泥，却觉得浑身轻快。风从裂开的墙缝里灌进来，带着夜空的凉意，吹得我胸口的伤口生疼——疼得很真切，像活着的证明。

抬头时，天花板不见了，露出布满星子的夜空。最亮的那颗星正对着我，像只眼睛，看得我心口发烫。

梦境在脚下坍塌，黑泥和残骸都坠向深渊，只有我站的地方，浮着片干净的光。

晨光爬上窗台时，我正趴在日记本上。笔尖的墨水滴在纸页上，晕成个小小的黑点。

我拿起笔，在新的一页写下：

我心赤诚。

字迹不算工整，却带着股狠劲，划破了纸背。窗外的清洁工正在扫地，扫帚划过地面的声音很清晰，像在为我刚走过的路，扫开一片干净的地方。日记本的封面上，还沾着点黑泥，是梦里带来的，我没擦掉——有些痕迹，不必擦，也擦不掉，就像有些信念，不必喊，也不会忘。

楼下传来早点摊的叫卖声，有人喊着“油条豆浆”，声音清亮，像外婆站在巷口喊我回家吃饭。我合上日记本，摸了摸胸口，那里没有伤口，只有心跳，稳而有力，像在说：

往前走，别回头。

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