夜行衣上的秘密

月光把那截素白衣角照得像刚从雪地里刨出来的Wi-Fi信号接收器，杨季年蹲在门槛上，手指抖得像被5G基站电磁波扫过。他刚从马甲第三格摸出那枚改装过的微型放大镜——原是写小说时用来检查错别字的，如今却要拿它鉴定一场可能不存在的暗恋。

“YJN……”他喃喃，“不是快递代号，不是Wi-Fi密码，也不是我上个月注册的‘穿越者情感互助会’会员号。”

放大镜贴上银线绣字的瞬间，镜片边缘泛起一圈微弱的蓝光，像是谁偷偷给镜头开了个美颜滤镜。他眯眼细看，针脚弧度圆润中带着一丝倔强，和东方云批注他小说时朱砂落笔的走势如出一辙。那股熟悉又致命的强迫症感扑面而来——连一个顿号都要对齐三遍，更何况是三个字母。

他翻出便签本，纸页哗啦作响，像在播放他内心崩溃的BGM。

“云——Y；寂——J；年——N。”他低声念着，笔尖在纸上划出三条连线，像在破解某个社死级谜题。

“等等。”他突然顿住，“‘年’的拼音是nian，首字母是N没错，但教主什么时候开始用英文拼名字了？她上次看到我手机上的‘Auto-Correct’功能，还以为是葵花宝典电子版。”

可偏偏，这三个字母的排列方式太整齐了，不像随手为之，倒像是……刻进DNA里的执念。

他抬头望向后山那间小屋，门依旧虚掩，桂花香混着墨味飘出来，像极了某个深夜被甲方逼到绝境的文艺青年，在电脑前一边哭一边敲下“我爱你”三个字。

“行吧。”他深吸一口气，“如果这真是告白，那我就是全江湖最倒霉的接收方——收情书的代价可能是被绣春刀削成薯片。”

他重新低头研究夜行衣，指尖刚触到领口内衬，战术马甲第六格突然发出轻微震动——布料扫描仪红灯闪烁。

“双层缝合？还带机关？”他倒抽一口冷气，“上次她用笑穴针法改造内衣袖口，结果我摸了一把直接笑出腹肌，差点在众弟子面前表演‘临终遗言是哈哈哈’。”

他左思右想，忽然瞥见桌上那管被球球啃过的胭脂。上一章它还用来画腮红，现在倒成了唯一能麻痹神经的合法道具。他蘸了点往指尖一涂，瞬间感觉整根手指像被塞进了零下二十度的冰箱速冻层。

“痛觉屏蔽成功。”他咬牙，“接下来就是技术活了。”

他从马甲第七格抽出一根自带录音功能的绣花针——这玩意儿曾录下他三百六十种求饶方式，如今终于要干点正经事。针尖轻挑，沿着衣领暗线缓缓推进。三秒后，“咔”一声轻响，夹层弹开，一张薄如蝉翼的绢纸滑入掌心。

纸上只有一行字：

“今夜月色很美，但那人更美。”

墨迹晕染，纸背有两道浅浅压痕，像是有人曾把这张纸贴在脸上太久，泪水渗过纤维，留下无声的证据。

“我靠。”杨季年差点把针吞了，“这句不是我上上周删掉的番外开头吗？我还记得编辑批注：‘太肉麻，建议改写成“月色很美，但剑更冷”’。”

他猛地抬头环顾四周，仿佛怕这句话是从他脑子里偷走的。可更诡异的是墨水——在月光下微微发亮，像是自带夜店氛围灯效果。

“恒山派夜光墨？”他瞳孔地震，“教主跟仪琳连面都没见过几次，哪来的特供文具？难不成她半夜翻墙去恒山文具店进货？还是……有人代笔？”

他正欲翻出便签本记下“疑点四：情诗来源不明”，忽觉头顶一凉。

不是风吹，是杀气。

房梁上，一道素白身影静静立着，袖口垂落半截羽毛，泛着机械光泽。绣春刀在她指间轻转，刀尖未出鞘，却已压得空气塌陷三寸。

杨季年反应堪称教科书级别——

“保命三式，启动！”

他原地仰倒，战术马甲“砰”地弹出充气护颈，像极了现代都市打工人通勤时戴的U型枕。护颈刚撑起，东方云已跃下，落地无声，裙摆未扬。

“你配看？”她声音冷得像刚从冰窖捞出来的矿泉水。

杨季年躺在地上，护颈卡住下巴，说话像含了颗核桃：“这字迹……不像你。”

东方云挑眉。

“你写批注，从不用感叹号。”他举着情诗，纸页在月光下发着幽光，“上次我写‘东方教主一笑倾城’，你批了个‘矫揉造作’，连句号都写得跟刀刻似的。可这句……情绪太外放，不像你风格。”

他顿了顿，声音压低：“除非……你那天喝了余沧浪的‘太监叫花鸡汤’，导致情感模块短路。”

东方云没动，右眼却泛起一丝蓝光，像是系统正在加载某种高危程序。

杨季年趁机扫视她袖口——那截羽毛，和情诗纸张纤维几乎一模一样。他心头一震：机关木鸟？

可他还没来得及细想，东方云忽然抬手，绣春刀出鞘三寸，寒光映出他脸上未擦净的胭脂印——那是球球上次恶作剧留下的“腮红暴击”。

“你偷看。”她声音不高，却像一记重锤砸在神经末梢。

“我没偷看！”杨季年立刻反驳，“是球球叼来的！它现在是日月神教官方快递员，有工牌有社保，不信你查它的貂语翻译记录！”

“那你为何拆衣？”她逼近一步，刀尖微抬。

“因为……”他喉咙发干，“YJN这三个字母，太像某种宇宙级暗示了。我要是装看不见，岂不是辜负了编剧给我安排的主线任务？”

“编剧？”她眼神微动。

“啊不是。”他秒改口，“我是说……天意。这缩写，不可能是巧合。”

她沉默片刻，忽然冷笑：“若我说，这只是我练字的草稿呢？”

“那您练字干嘛非得用英文？”他反问，“而且‘Your Jin Nian’这种语法，连新东方初级口语班都通不过。您要真是练字，不如写‘I love killing’更符合人设。”

空气凝固。

东方云指尖一抖，绣春刀收回鞘中，发出清脆“咔”声。她转身欲走，裙摆扫过地面，带起一阵桂花香。

杨季年猛地坐起，护颈“噗”地漏气，像极了社畜被裁员时的叹息。

“等等！”他喊住她，“这诗……是谁写的？”

她脚步未停。

“是不是……那个会写情诗的木鸟？”他盯着她袖口残留的羽毛，“它是不是替你传话？还是说……你根本不敢亲自说？”

她终于停下。

月光下，她侧脸轮廓清晰如刀刻，睫毛轻颤，像在压抑某种即将决堤的情绪。

“你以为，”她缓缓开口，“我会对一个天天喊我‘老婆饶命’的疯子动心？”

杨季年张了张嘴，没出声。

她回头，右眼蓝光一闪而逝：“那你又为何，连护颈都带着？怕死的人，也配问心？”

话音落，人已消失在夜色中。

杨季年呆坐原地，手里还攥着那张情诗。月光移过，照出绢纸边缘一行极小的批注——

“第233夜，未寄。”

他猛地翻过便签本，在“缺页是喂狗了吗”那页下方，赫然有一行自己早已遗忘的记录：

“第233章，删稿。标题：《东方教主今天也在假装不喜欢我》。”

他盯着那行字，手指发抖。

屋外，一阵风掠过，吹动门扉。

小屋深处，机关木鸟轻轻扇动翅膀，喙中吐出机械音：

“今日……未……寄……”

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