第二十五章 画稿里的童年与未拆封的时光

美术室的夕阳把画架染成金红色，我对着摊开的画稿发怔——最上面那张是海边的海鸢尾，中间是山顶鸢尾的阴影素描，最底下压着张被雨水泡得发皱的纸，是幸村掉出来的十二岁病院画的小女孩。

“在拼‘时光拼图’？”森川抱着颜料盘经过，指尖点着画稿上的小女孩，“这丫头的羊角辫，和你现在扎的一模一样哎。”

我的笔尖顿在画纸上，颜料滴在小女孩的裙摆上，晕成朵小小的鸢尾花。突然想起茶屋老板娘的话，“他住院时每周都要看你的画”——原来那些被我遗忘的童年涂鸦，早已在他心里长成了花田。

“幸村学长说今天要带‘能拼齐回忆’的东西来。”森川朝门口努嘴，“喏，说曹操曹操到。”

幸村站在逆光里，手里捧着个木盒子，浅灰色针织衫的袖口卷着，手腕的纱布已经拆掉，只留下道浅浅的粉色疤痕，像条细弱的花茎。“猜你需要这个。”他把盒子放在画桌上，里面铺着蓝色丝绒，整齐排列着十多支彩色铅笔，笔杆上都刻着年份：“十岁”“十一岁”“十二岁”……

“这是……”

“住院时用的画笔。”他拿起刻着“十二岁”的那支，笔杆上有个小小的牙印，“那时候总咬着笔杆想构图，护士说再咬就没收。”他笑了笑，把铅笔塞进我手里，“你看，这支钴蓝的颜色，和你现在用的是不是很像？”

笔杆的温度透过掌心传来，牙印的弧度硌着指尖，像在触碰某个遥远的、带着药味的午后。

他从盒子底层翻出本画册，封面写着“鸢尾观察日记”，第一页就是幅临摹的我的画：歪歪扭扭的海鸢尾旁边，画着个戴着听诊器的小熊，旁边标着“今天喝了很苦的药，但画里的花没哭”。

“每次临摹完，就觉得药没那么苦了。”他翻到中间一页，是幅原创画：病床上的少年望着窗外，窗台上摆着盆鸢尾，花盆上写着“等花开，等丫头的新画”。

我的眼眶突然发热，像被夕阳烫了下。

“其实……”他的指尖在画页上轻轻滑动，“十二岁那年，你寄来最后一幅画后，就没再寄过了。”他抬头时，睫毛上沾着点金光，“我以为你忘了约定，直到在墙绘前认出你。”

画稿从膝盖滑落，最底下那张被雨水泡皱的纸飘到他脚边。他捡起来时，动作轻得像怕碰碎什么：“这张……我找了很久。”他指着画里举画笔的小女孩，“那天护士说，再不好好吃饭就不能出院，我就画了这个，告诉自己必须好起来。”

美术室的钟敲了五下，夕阳把两人的影子投在画稿上，与童年的鸢尾、现在的海鸢尾重叠成模糊的团。我突然抓起刻着“十二岁”的钴蓝铅笔，在他的“鸢尾观察日记”上添了笔——给病床上的少年画了束新的海鸢尾，花瓣上写着：“没忘，一直在画。”

他的呼吸顿了顿，伸手覆在我的手上，铅笔在画纸上划出道温柔的弧线，把两束鸢尾连在了一起。

“下周去茶屋吧。”他声音很轻，混着颜料味飘过来，“老板娘说了她把你十岁送我的那幅‘一起看海’的画装裱好了。”

离开美术室时，柳莲二站在樱花树下，手里拿着张新的监测报告：“这是你俩今天在画室的心率记录。”纸上的两条曲线在某一刻几乎重合，旁边标着“情感共鸣峰值：15:47”。他顿了顿，镜片后的目光落在我们交握的手上，“高桥导师说了《黑暗中的光》可以加个副标题了。”

“什么？”

“‘时光里的鸢尾’”

晚风卷起画稿的边角，童年的、现在的、海边的、山顶的鸢尾在风里摇晃，像串被时光串起的铃铛。我摸着口袋里刻着“十二岁”的铅笔，突然明白第二卷前半段的意义——不是要找到所有回忆，而是要确认：有些约定，就算被岁月埋得再深，也会像海鸢尾的种子，在合适的潮水里，悄悄发成漫山遍野的花。

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