无题

许多年后，江南有了座小小的桂花庵。庵堂不大，只住着一个老尼，院里种着棵合抱粗的桂花树，据说是建庵时亲手栽下的。

每到中秋，老尼都会搬张竹凳坐在树下，手里拿着片晒干的桂花，对着月亮出神。有香客好奇问起，她便说：“这花啊，是故人托风带来的。”

庵堂的藏经阁里，藏着一件寻常物事——一盏用竹骨拼成的孔明灯架子，纸早已朽了，只剩骨架被摩挲得光滑。旁边压着张纸，是用淡墨画的整朵桂花，花瓣舒展，旁边题着一行小字：“终是学会了，可教我的人，成了风。”

那年冬天，桂花庵的桂树落了最后一片叶。老尼在树下坐了一夜，第二天清晨，小沙弥发现她时，她手里还攥着那片干桂花，脸上带着笑，像是睡着了。

下葬时，小沙弥在她枕下摸到个布包，里面是半块玉佩，和一张泛黄的纸。纸上是两种字迹，一种清隽，画着半朵桂花；另一种苍劲，在旁边补全了剩下的半朵。

合在一起，正是一朵完整的、开得正好的桂花。

风吹过庵堂，桂树的枝桠轻轻摇晃，像是有人在低笑。护城河的水依旧流着，映着月亮，映着落花，年复一年，再没停过。

仿佛在说，有些约定，不必说出口，不必等重逢，只要月亮还在，桂花还香，就不算辜负。

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