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他看向刚才砸出裂缝的地方。那里已经恢复如初，灰蒙蒙的一片，看不出任何痕迹。可他知道，那个点还在。他闭眼，凭着记忆定位，然后猛然睁眼，抡起锤就砸。

这一击他没用魂技，纯粹是靠臂力甩出去的。锤头撞进混沌，发出一声闷响，裂缝再次出现，比之前窄了一半。他不管，立刻接第二锤。第二锤落下，裂缝稍微撑开一点。第三锤、第四锤……他像台机器一样重复着动作，每一锤都砸在同一位置。

他的掌心已经烂了，血顺着锤柄往下流，滴在地上，被混沌吸走。手臂的肌肉开始抽筋，每一次发力都像在撕肉。他没停，只是咬着牙继续砸。

第九锤落下的时候，裂缝撑开了三尺宽，持续了三息。他看见了黑暗之后的东西——一片扭曲的光带，像是被揉皱的星河。他愣了一瞬，可马上意识到不能看太久。他立刻收回视线，继续砸第十锤。

第十锤落下，裂缝开始闭合。他怒吼一声，把剩下的魂力全压进去，第十一锤狠狠砸下。轰的一声，裂缝再度撕开，光带一闪而逝。

他没再看，只是站在原地，喘着气，锤头垂地。他知道，刚才那一眼不是奖励，是诱惑。混沌在骗他，想让他分心，想让他沉迷于“看到了什么”。他不能上当。他要的不是看见，是要劈开。

他慢慢弯腰，捡起掉在地上的半截布条——那是他撕下来包手用的，现在已经湿透，沾满了血和灰。他把它重新缠在掌心，一圈一圈，缠得紧紧的。布条不够长，最后打了结，露在外面的一截随风晃了晃，然后被雾气吞没。

他重新握紧锤。

下一击，已经在路上。

这一次他没用辰啸之锤，也没用炸环。他知道炸环太耗魂力，一次撑不过三息；乱披风又太散，打不出凝聚的势。他选了最笨的办法：一锤接一锤，砸向同一个点。哪怕每次只能撕开一丝缝隙，也要让混沌记住这个位置。

他想起小时候在唐门的日子。那时候他每天要抄三百遍《毒经》，错一个字就得重来。手酸得拿不住笔，眼睛看得发花，可他从来没停过。不是因为他喜欢抄，是因为他知道，只要今天停了，明天就再也写不下去了。

现在也一样。

他抡起锤，砸下。

再抡起，再砸下。

第三锤，第四锤，第五锤……

他的动作越来越慢，可节奏没有断。他知道，只要节奏还在，他就没输。

第二十七锤落下的时候，裂缝撑开了近丈宽，持续了五息。灰雾翻滚着后退，露出后面一片漆黑的虚空。他看见了！那不是幻觉！混沌真的能被劈开！可还没等他看清那黑暗之后是什么，裂缝就开始收拢。他怒吼一声，抡起锤就要再砸，可魂力已经见底，第六环刚炸到一半就熄了火。他踉跄一步，单膝跪地，锤头杵在地上才没倒下。

他撑着，没动。额头抵着锤柄，呼吸粗重得像破风箱。他知道刚才那一击已经到了极限，再强行炸环，经脉会直接崩断。他不能死在这里。他还有事要做，还有人要等。

他慢慢抬起头，望向那片重新闭合的混沌。眼神没变，还是盯着同一个方向。他知道，只要他还在砸，混沌就记得痛。

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叙白的右手指节裂开了。

第五次霜波过后，他试图把剑拔出来调整位置，可手指刚一用力，皮肉就从骨头上撕开，鲜血涌出，瞬间结冰。他没叫，只是把剑换到左臂——尽管那只手已经冻到了肩膀。

他用左臂肘部压住剑柄，一点点把剑从冰里撬出来。动作慢得像在挪山。每动一下，冻伤的肌肉就传来一阵钻心的疼。他咬着后槽牙，额头青筋暴起，终于把剑拔出了两寸。

他喘了口气，把剑重新插进另一个位置。这一次他选得更低，靠近地面，这样能借到更多支撑力。他重新跪好，脊背挺直，头抬着，眼睛盯着寒冰柱。

他的呼吸变得很浅，每一次吸气，肺部都像被冰刀刮过。他知道，这是肺叶开始冻结的征兆。再这样下去，他会连呼吸都做不了。可他不能趴下，不能蜷缩，不能低头。一旦姿态垮了，意志就会跟着垮。

他开始默念魂技的名字。不是为了施展，是为了记住自己是谁。

“海龙霸体……寒龙吟……寒水……盘龙寒云……”