凝眸素笺立霜秋

后面的日子像檐下雨滴，一日日敲在青砖上，不声不响地洇开去。宋铮铮仍旧鲜活——鲜活得与上京城格格不入。

她爱吃。早起一碗杏仁酪要撒七粒玫瑰丝；午后溜到东市，能把一整只炙鸭啃得只剩一副骨架；夜里还要偷两块酥山，用帕子包了藏在袖里。

她也爱画。画春花、画雪狸、画檐角那只总爱骂人的八哥。母亲忙着看账册、对钥匙，父亲忙着为勇毅侯的世子燕临预备三加冠礼，没人顾得上管她。她便自顾自地长，像一株不合时宜的野蔷薇，偏要在金砖玉瓦间开出艳色来。

那一日，她去给父亲送新调的朱砂。

值房的小吏不在，案上摊着一张尺素，墨香未干。她只扫了一眼，整个人便像被钉在原地——

那字，如寒松负雪，瘦而弥坚；又如断剑藏匣，锋而不露。

一撇一捺里，有文人风骨，有君子气，也有极淡、极冷的一缕恨意，像雪下埋了柄薄刃，远看只见白，近看才知刃口在暗处闪光。

宋铮铮忽然就想起自己曾引以为傲的字。

京中闺秀写字多秀气：簪花小楷、蚕头燕尾，一钩一挑都像绣花针。

她偏写得开张，撇捺见风骨，曾被夫子夸“有丈夫气”。可此刻，那些自以为是的“大气”，在这幅字面前忽然成了孩子舞棍，徒有声势，毫无内力。她屏息看了许久，直到听见脚步声才慌忙退开。指尖在袖中蜷紧，藏着的两块酥山被捏得粉碎，甜屑沾了满掌。那天夜里，她破天荒没偷吃点心。案上铺开澄心纸，临那幅字。一笔落下，她才知道什么叫“笔笔如刀”。写到第三行，手腕已酸，眼眶也酸。窗外雨打芭蕉，她在雨声里第一次想：原来世上真有字能藏血，真有字能带恨。第二天，她把临坏的一摞纸全烧了。灰烬里，她拣出最像原迹的一张，折成小小方块，藏进贴身的荷囊。从此，她仍爱吃、爱画，却添了新癖——每得空，便去书坊、求哥哥帮她去翰林院旧档库，翻那张纸上的字。旁人问起，她只弯眼笑：“我学画款识呢。”

那张尺素被宋铮铮讨要过来。偷偷压在书房最里层的抽屉里，纸边已经起了毛，像一片被风吹皱的叶子。她每日早起，先对着那行字临两笔，再合上抽屉，仿佛把一场未解的谜藏进掌心。

父亲的书斋里卷轴如山，她绕着书架转了两圈，还是没忍住：“爹，您可记得这幅字是谁写的？”

父亲眯着眼，举着灯，把那张纸举得老远：“没落款啊……上京读书人太多，爹记不住了。”

宋铮铮“哦”了一声，心里却像被猫挠了一下。她转身回房，翻出一块青灰绢布，缝了本小册子，封面只绣一粒小小的桂花。册子里，她画了三栏：书坊名、日期、结果。

第一页：澄观堂，二月初三，未得。

第二页：万卷楼，二月初七，得残卷一幅，墨香似，笔锋不符。

第三页：墨香居，二月十一，晴，午后人倦，翻至最后一轴，忽见“霁”字末笔，心跳如鼓，细对仍是空欢喜，遂在页边画一粒桂花。

每翻一页，那粒桂花就多一粒，像小小的灯盏，排成一条暗路。她给自己订了规矩：寻够九十九家，若还找不到，就亲自研墨，照着记忆里的笔意，自己补完那行字。

夜里，她合上册子，灯影下桂花浮动，像一场未落的雪。

第二日清晨，宋铮铮照例把《寻墨小札》揣进袖袋，脚步轻快地踏过朱雀大街。可胸口那股子雀跃，在连跑三家书肆皆“无此字迹”后，已渐渐沉成一块石头。

醉蓬莱的酒香扑面而来，蟹黄汤包的蒸汽混着桂花酿的甜腻，直往鼻子里钻。若在平日，她早嚷着要一笼汤包、一碗雪霞羹，可此刻她只低头摸了摸袖袋——最后一页也只剩“醉蓬莱书坊”这一栏空白，心里空得发慌。小二招呼她“里边请”，她摇摇头，连筷子都没拿，只站在柜台前等掌柜搬墨宝。

失望像潮水，一层层漫上来，淹得她连呼吸都发闷。

忽然，“铮——”一声刀剑交击，刺破了酒楼前的热闹。

巷口灯笼乱晃。只见姜家二姑娘姜雪宁被蒙面人反扣在怀里，刀锋贴着她颈侧，一线血珠顺着衣领滚下。这位名满京城的谢危谢少师立在五步外，声音冷而缓：“不必数了，请阁下送她过来，我来替……”

风把灯焰吹得斜斜。宋铮铮垂在身侧的手腕轻轻一抖，袖口滑出一枚三寸小箭。

她没再上前一步，只借灯笼杆的影子遮住身形，目光迅速扫过：

蒙面人腕骨微露，刀背反光，风向恰好。

“嗖——”

袖箭破空，比灯花爆开的声音还轻。箭镞精准钉入蒙面人持刀的腕侧，“叮”一声脆响，短刀坠地。

姜家姑娘姜雪宁趁势后仰，谢危已掠至，一手揽住她肩，一手袖中棋子激射，“啪”地击中刺客膝弯。暗卫自檐角扑落，将人死死按住。

巷灯复明。

宋铮铮指尖还残留弓弦微颤的麻，她低头看了眼空袖，又看了眼地上仍在轻颤的刀，轻轻呼出一口气——

仿佛把一整天的失望，随那一箭一并射了出去。

实话实说，看到姜家姑娘姜雪宁被迫仰着颈，眼里满是碎裂的惊惧，像被钉在案板上的雪雀。宋铮铮心里“咯噔”一声，那点害怕被另一种更尖锐的情绪顶开——烦，又堵得慌：

“我找了半座城的字，没寻到；如今倒要被你一把破刀搅个干净？”

她悄悄吐出一口气，指尖不抖。

袖箭的羽杆贴着腕脉，随心跳“突突”轻撞——这感觉她熟。

霍长缨带她上山打野兔时，她射丢过两支，第三支穿耳而过；

夜里在府后花园，她对着梨树干练准头，箭尾钉出一圈白点，像早开的梨花。

此刻，那些练出来的冷意全涌到指尖。

“嗖——”

宋铮铮垂下手，袖箭空槽微热。

她抬眼，看姜雪宁踉跄站稳，看这位谢少师回眸，看那把刀在青石板上弹了两下，终于安静。

谢危两指捏着那支沾血的袖箭，像拈一枝枯梅，轻轻一旋，箭镞便在灯下闪出冷光。

姜雪宁只看了一眼，脸色便白了几分，指尖不自觉地攥住宋铮铮的袖口。

宋铮铮却“啧”了一声，心里盘算：箭头只沾了皮肉，擦擦还能用——这可是好友霍长缨托人从青州捎来的寒铁小簇，回炉重做又得等半个月。

谢危似笑非笑地瞥她：“宋姑娘，箭还要么？”

“要。”宋铮铮答得干脆，顺手从腰间荷包里摸出一方素帕，

宋铮铮把帕子按在箭镞上，一旋，血珠溶进帕里，瞬间晕成淡粉。

她满意地看了看，又在帕角打了个结，将箭收回袖中，动作利落得像只是收了张请帖。

姜雪宁颤声：“你、你不怕吗？”

“怕呀，”宋铮铮拍拍她的肩，“可我这箭之前也射过猎物，但每次我都是洗了的。而且，好友所赠，不敢随意丢失。

说罢抬眼，正对上谢危似含探究的目光。

尴尬像一层薄霜，贴在三人的呼吸之间。

谢危指尖捏着一条素白手帕，递向姜雪宁；姜雪宁却把双手背到身后，微微摇头，眼里还留着方才的惊魂。手帕悬在半空，像被冻住的鹤。

宋铮铮对这种沉默最熟——世家闺宴上，她一句话噎住满座，空气就会这样突然冷下来。她本想开口打圆场，余光却瞥见书肆掌柜捧着乌木长匣出来，匣口露出一点微黄的纸角。

她眼睛倏地亮了，像雪夜突然跳出一粒火星。

“掌柜的！”她几乎小跑过去，指尖一挑，尺素展开——

纸色旧，墨意新，一行字如少年扬鞭：

“青云平步上，一日看尽长安花。”

笔锋、气韵，与她藏在抽屉里的那幅残字如出一辙。

宋铮铮抿不住笑，眉梢飞起，方才的尴尬早被卷轴卷起的风吹散。

她把卷轴往怀里一揣，转身两步跨出门槛，朝那两人扬声：

“谢大人、姜姑娘，今日我捡着宝了——醉蓬莱，我请！去不去？”

谢危指腹一收，将那条被拒绝的手帕随意塞回袖中，唇角挑起一点极淡的弧度。

姜雪宁低头理了理袖口，声音仍轻，却带了一点笑：

“那就叨扰了。”

于是三人并肩向醉蓬莱走去。

冬阳斜照，宋铮铮抱着卷轴走在最前，步子轻快得像要把方才的尴尬一脚踢进风里。

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