第十三章 雪夜的甜酒圆子

雪粒子敲在窗棂上时，林晚秋正往瓦罐里倒米酒。新酿的酒浆泛着淡淡的乳白，凑近了能闻到糯米发酵的甜香，混着厨房煤炉里飘出的烟火气，在逼仄的空间里缠成暖融融的一团。

“阿婆，您这儿的烟囱好像堵了。”

沈砚之抱着捆松枝站在门口，睫毛上还沾着雪沫。他今天穿了件军绿色的旧棉袄，是从家里翻出来的，袖口磨出了毛边，倒比平日多了几分烟火气。

林晚秋抬头时，正看见他呵出的白气在冷空气中散开：“快进来烤烤火。”她往煤炉里添了块蜂窝煤，“烟囱早该修了，偏生这几天下雪，修烟囱的老李过不来。”

沈砚之把松枝靠在墙角，搓着冻红的手凑到炉边：“我带了些干松针，烧起来旺，还能去去煤烟味。”他忽然从帆布包里掏出个油纸包，“刚在巷口买的芝麻汤圆，想着雪天适合吃点热乎的。”

林晚秋解开油纸的瞬间，糯米粉的清香漫了出来。她忽然想起三十年前的冬夜，父亲也是这样，踩着深雪从镇上回来，怀里总揣着袋热乎乎的汤圆。那时家里的土灶烧着松柴，父亲把汤圆倒进米酒里，咕嘟咕嘟煮得冒泡，蒸汽在结着冰花的窗上蒙出层白雾。

“阿婆，您发什么愣呢？”沈砚之已经往锅里倒了水，“我来煮吧，您教我放多少米酒。”

林晚秋回过神，指着瓦罐说：“倒小半碗就行，多了会酸。”她看着沈砚之笨拙地用勺子舀米酒，忽然笑了，“慢些，那瓦罐是你爷爷送的，当年他说装米酒最香。”

沈砚之的手顿了顿。母亲前几日整理旧物，翻出本父亲的日记，其中一页画着个粗陶瓦罐，旁边写着：烟火巷的米酒，比家里的甜。

“我父亲……常来您这儿？”他轻声问，指尖碰到滚烫的锅沿，慌忙缩了回来。

“何止是常来。”林晚秋往炉里添了把松针，火星噼啪溅起来，“他年轻时总蹲在门口的石阶上，就着月光吃我做的米酒圆子。有次雪下得大，他愣是站在雪里等了半个钟头，就为了带碗热乎的回去给你母亲。”

沈砚之望着锅里渐渐浮起的汤圆，忽然想起母亲说过，她怀他那年冬天，总馋甜酒圆子。父亲每天下班再晚，都会绕远路去买，回来时棉鞋里全是雪，却把装圆子的搪瓷碗裹得严严实实。

“水开了。”林晚秋往锅里撒了把桂花，金黄的花瓣浮在酒浆上，像落在雪地里的碎星。

沈砚之盛了两碗，递了一碗给林晚秋。瓷碗烫得指尖发麻，甜酒的醇香混着桂花的清冽漫进鼻腔，咬开汤圆的瞬间，黑芝麻馅烫得舌尖发颤，却让人舍不得松口。

雪不知何时停了，月光透过结霜的窗棂照进来，在地上投下细碎的光斑。沈砚之望着碗里浮起的圆子，忽然觉得这甜酒的滋味，像极了父母那辈没说出口的牵挂——藏在雪夜的等待里，裹在发烫的瓷碗中，终在岁月里酿成了化不开的甜。

林晚秋的咳嗽声打断了他的思绪。她正用手帕擦嘴角，眼里却亮闪闪的：“明儿要是雪停了，我教你做酒糟。用新收的圆糯米，得蒸得软硬正好才行。”

沈砚之笑着点头，舀起最后一颗圆子。窗外的月光落在碗里，酒浆泛起细碎的银光，像盛着半盏被岁月温过的星河。

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