第十六章 糖糕里的月光

李叔的糖糕摊子支在烟火巷中段的路灯下时，暮色正把青石板染成墨色。油锅滋滋地吐着泡，滚圆的面团在热油里翻个身，就膨成金黄的灯笼，糖心顺着裂开的小口往外淌，在油面上烫出星星点点的焦痕。

“今天的糖馅不对劲。”蹲在摊子前的赵奶奶咂着嘴，假牙把糖糕壳磨得咯吱响。她手里那只咬了半口的糖糕，糖心是浅褐色的，不像往常那样泛着琥珀光。李叔的长筷子在油锅里顿了顿，面团沉下去又浮起来，像团不肯听话的云。

“用了新磨的红糖。”他头也不抬地应着，往面团里包糖馅的手却慢了半拍。我看见竹匾里的红糖块带着细碎的黑渣——往年他总用南货店的老红糖，说是“熬得透，甜得沉”，今天这袋，是巷尾新开的便利店买的。

赵奶奶没再说话，只是把剩下的半块糖糕用油纸包好，揣进蓝布兜。她的背影在路灯下拉得很长，拐杖头敲在石板上的声音，比往常沉了三分。我突然想起上周赵奶奶来买糖糕时，曾颤巍巍地从怀里掏出张泛黄的纸条，上面是她过世的老伴写的红糖糕方子，末尾还画着个歪歪扭扭的笑脸。

后半夜收摊时，李叔把剩下的糖糕全倒进了泔水桶。油星浮在水面上，像片碎掉的月亮。“赵奶奶的老头子，当年是给我爷爷送红糖的。”他突然蹲在地上，用草绳捆着油桶，“那时候交通不便，他推着独轮车走三十里山路，红糖用棉被裹着，怕受了潮。”

我这才知道，李叔的糖糕方子，原是赵奶奶老伴传的。那年头物资紧俏，赵爷爷总把最好的红糖留给李家，自己家用掺了甜菜根的杂糖。“他说糖是甜人心的，不能掺假。”李叔用袖子抹了把脸，油锅里的余温把空气烘得发暖。

第二天清晨，巷口的南货店没开门。李叔站在紧闭的木门前，手里攥着张皱巴巴的纸条——是赵奶奶托人送来的，上面用铅笔描了个地址，说是城郊还有家老糖坊。他骑着吱呀作响的二八大杠自行车出门时，车后座绑着的空糖罐，晃得像只装满了晨光的铃铛。

傍晚李叔回来时，自行车上驮着个半人高的陶瓮。他刚把瓮盖掀开，浓郁的焦糖香就漫了整条巷。赵奶奶拄着拐杖挪过来，往瓮里瞅了眼，突然红了眼眶：“就是这个味，当年他送的红糖，也带着点焦香。”

那天的糖糕卖得格外快。赵奶奶捧着刚出锅的糖糕，小口小口地抿着，糖心顺着嘴角往下滴，她却笑得像个孩子。李叔站在油锅前，额头上的汗珠掉进油里，溅起细小的火星，映得他眼角的皱纹都泛着光。

收摊时，李叔往赵奶奶手里塞了只油纸包。“刚出炉的，放了双倍红糖。”他挠着头笑，“按您老伴方子上写的，用慢火熬了三个钟头。”赵奶奶打开纸包时，月光正好落在糖糕上，糖心的光泽和天上的月亮交相辉映，像谁把满地清辉，都揉进了这甜糯的方寸里。

夜风穿过巷子时，带着糖糕的甜香。我看着李叔仔细地把赵爷爷的方子贴在陶瓮上，又往瓮里撒了把新炒的芝麻，突然明白有些味道从来不会消失，它们会变成月光，变成皱纹里的笑意，变成烟火巷里，代代相传的甜。

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