旧书店的午后

暴雨来得毫无征兆，豆大的雨点砸在“拾光集”的玻璃门上，把整个世界都模糊成一片灰蒙。林悠抱着修好的《饮水词》，刚跨进店门就打了个寒颤，怀里的蓝布包裹却被她护得温热。

阿屿从里间出来，手里拿着条干毛巾：“快擦擦，头发都湿了。”他的指尖触到她发梢时，林悠下意识地缩了缩，却看见他袖口沾着点木屑——像是刚在修理书架。

书店里弥漫着旧书特有的霉味与灰尘味，混合着窗外的雨腥，竟有种奇异的安宁。靠窗的老木桌上放着台老式收音机，正沙沙地播着越剧，咿咿呀呀的唱腔在空旷的店里回荡。阿屿接过包裹，拆开来时格外小心，仿佛在打开一个尘封的秘密。

“修复得真好……”他指尖抚过书脊上新换的蓝布封皮，那里留着林悠特意压出的暗纹，和原书的旧纹几乎融为一体，“连这个虫蛀的月牙都没遮住。”

“说了要‘整旧如旧’嘛。”林悠看着他眼里的光亮，忽然想起小时候他得到新漫画时的样子，也是这样小心翼翼地捧着，生怕折了边角，“对了，你找的那种小麦淀粉浆糊很好用，粘力很稳。”

阿屿笑了笑，转身去倒热水。林悠趁机打量起书店：老旧的木地板踩上去吱呀作响，书架是用废弃的木箱改的，层层叠叠塞满了书，从泛黄的小人报到烫金的精装本，像一个被时光遗忘的角落。墙角堆着几个待修复的纸箱，最上面那本《飞鸟集》露着半片封面，纸页边缘卷得像波浪。

“这是……”林悠走过去，抽出那本《飞鸟集》，发现扉页夹着片干枯的雏菊，花瓣已经褪成浅褐色。

“我妈的。”阿屿递过一杯热气腾腾的姜茶，“她以前总说，泰戈尔的诗像夏天的风，读完心里会凉快些。”他指着雏菊的位置，“这里夹过一张她写的便签，说‘生如夏花之绚烂’其实不如‘死如秋叶之静美’勇敢。”

林悠捏着那片干花，指尖能感觉到花瓣的脆硬。她想起自己修复古籍时，总会遇到夹在书里的东西：褪色的车票、干枯的花、甚至一张揉皱的糖纸。这些被时光定格的碎片，比文字更能让人触摸到书主人的温度。

“你看这个。”阿屿忽然翻开《飞鸟集》某页，上面有道浅浅的咖啡渍，形状像只振翅的蝴蝶，“有次她看书时打瞌睡，咖啡杯倒了，还念叨着‘这下好了，诗里住进了一只蝴蝶’。”

林悠凑过去看，咖啡渍的边缘已经泛白，却意外地和泰戈尔的诗句相得益彰。她忽然想起自己前几天修复的一本绘本，扉页上有个小孩的涂鸦，她犹豫再三，最终还是保留了那个歪歪扭扭的笑脸。“其实有时候，这些‘瑕疵’才是书的灵魂啊。”她轻声说。

阿屿没说话，只是把收音机的音量调小了些。雨声渐渐清晰起来，噼里啪啦地敲打着玻璃，偶尔有风吹过，葡萄藤的叶子在窗外沙沙作响。林悠捧着姜茶杯，暖意从指尖蔓延到心底，忽然觉得这个被暴雨困住的午后，像是从时光里偷来的片刻闲暇。

“以前我总想着把书修得一点痕迹都没有。”林悠看着杯口腾起的白雾，“后来发现，真正的修复不是掩盖，是让这些痕迹变成故事的一部分。就像……”她顿了顿，想说“就像你手背上的疤痕”，却又咽了回去。

阿屿却像是听懂了，他指了指书架上一本缺了角的《格林童话》：“那本是我小时候摔的，我妈用牛皮纸给我包了书皮，还在缺角的地方画了只小老鼠。现在每次看到，都觉得我妈还在旁边唠叨‘看书别那么毛躁’。”

阳光忽然从云层的缝隙里漏下来，照亮了书架上的尘埃。那些细小的颗粒在光柱里飞舞，像无数个跳跃的精灵。林悠看着阿屿说话时微微扬起的嘴角，忽然发现他沉默的侧脸在光影里显得格外柔和，那些藏在皱纹里的故事，似乎也随着雨声和旧书的气息，慢慢舒展开来。

她把《飞鸟集》轻轻放回纸箱，指尖无意间碰到阿屿的手背。他的手很暖，疤痕的纹路在皮肤下微微凸起，像一条被岁月磨平了棱角的河流。两人都没说话，只是静静地听着雨声，听着收音机里断断续续的越剧，听着旧书在时光里轻轻呼吸的声音。

也许治愈就是这样，不需要刻意的安慰，只需要在一个下着暴雨的午后，和一个懂你的人，一起守着满屋子的旧书，让那些被时光尘封的温暖，随着茶香和纸香，慢慢弥漫开来，填满所有沉默的缝隙。

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