巷口的烟火气

秋分后的傍晚，风里带着糖炒栗子的甜香。林悠抱着修好的《月亮的味道》走进“拾光集”时，阿屿正站在梯子上整理顶层书架，深蓝色围裙上沾着木屑，夕阳从百叶窗的缝隙漏进来，在他背后织出一道金色的网。

“修好啦？”阿屿跳下梯子，接过绘本时格外小心，指尖在小海龟壳上的波浪纹补丁处顿了顿，“你看，这道蓝线像不像小海龟在划水？”

林悠笑了，想起昨天修补时阿屿说的“给疤痕画上翅膀”。绘本的小主人拿到书时，果然指着补丁喊“小海龟在游泳！”，妈妈红着眼眶说“比新的还好看”。原来真正的修复，从来不是复制过去，而是让旧物带着新的故事继续生长。

“饿了吧？”阿屿解下围裙，抖落上面的木屑，“带你去吃点好的。”

两人并肩走出书店，巷口的路灯刚亮起，把青石板路照得发亮。阿屿走在里侧，微微侧着身，像小时候一样把她护在远离马路的一边。林悠看着他被路灯拉长的影子，忽然想起高中晚自习后，他也是这样默默跟在她身后，直到她家门口的路灯亮起。

“还记得巷口那家馄饨摊吗？”阿屿忽然开口，下巴朝前方扬了扬。

远远望去，一盏暖黄色的小灯在暮色里亮着，“王记馄饨”的木牌被油烟熏得发黑，摊主阿婆正用长柄勺在大锅里搅动，白色的雾气蒸腾而上，把周围的空气都染得香喷喷的。

“当然记得，”林悠的鼻尖忽然有点酸，“你以前总跟我抢最后一碗鲜肉馄饨。”

“明明是你每次都假装吃不完，把碗推给我。”阿屿笑着反驳，脚步却加快了些。

阿婆听见动静抬起头，眯着眼看了看：“哟！这不是悠悠和阿屿吗？都长这么高了！”她擦了擦手，从蒸笼里拿出两个刚出锅的菜包子，“快坐快坐，今天的鲜肉馄饨还有最后两碗，给你们留着！”

竹制的桌椅被岁月磨得发亮，桌上放着玻璃瓶装的辣油和陈醋。阿屿熟练地倒了醋，又给林悠的碗里多舀了一勺紫菜：“你以前总说紫菜像海里的水草。”

林悠接过碗，热气氤氲了眼镜片。馄饨皮薄如蝉翼，裹着鲜嫩的肉馅，咬开时汤汁烫得她直呵气，却忍不住一口接一口地吃。阿婆坐在旁边择菜，絮絮叨叨地说着街坊邻里的近况，说阿屿刚接手书店时，总来买馄饨当晚饭，说林悠小时候总把馄饨里的葱花挑出来埋在树下。

“那时候你们俩啊，为了最后一个茶叶蛋能吵半天，”阿婆笑得眼睛眯成缝，“有次阿屿把蛋让给悠悠，自己啃干馒头，还说‘男孩子要让着女生’。”

林悠握着汤匙的手顿了顿，偷偷看了眼阿屿。他正低头吹着馄饨汤，耳根却悄悄红了，像被夕阳染上的颜色。记忆里模糊的片段突然清晰起来：那天下午，阿屿确实把装着茶叶蛋的铁盒塞给她，自己啃着又冷又硬的馒头，阳光照在他睫毛上，投下一小片阴影。

“阿婆，您还记得啊。”阿屿接过话头，给林悠的碗里添了勺热汤，“她现在还是不爱吃葱花。”

“去去去，小孩子家的事还记得这么清。”阿婆笑着拍了下他的手，转身又去煮馄饨了。

巷口的风带着凉意，林悠却觉得心里暖烘烘的。她看着阿屿用筷子小心地帮她夹掉汤里的葱花，看着他手腕上那道在灯光下若隐若现的疤痕，忽然觉得，有些东西从来没有变过。就像这碗馄饨，还是记忆里的味道，就像阿屿，还是那个会把最后一个茶叶蛋让给她的少年。

“其实……”林悠忽然开口，“我以前不是不爱吃葱花，是看你总把自己碗里的葱花挑出来给我，就假装不喜欢了。”

阿屿夹着葱花的筷子停在半空，抬头看她时，眼里映着路灯的光，像落了一整片星辰。他沉默了几秒，忽然笑了，是那种从心底里漾开的笑，连眼角的细纹都带着暖意：“我知道。”

“你知道？”

“嗯，”阿屿把碗里的紫菜也拨给她，“你每次挑葱花的样子，跟小时候给流浪猫分鱼干时一模一样，尾巴尖都在偷偷晃。”

林悠噗嗤一声笑了出来，不小心呛到了汤。阿屿连忙递过纸巾，指尖碰到她手背时，两人都像被烫到一样缩回了手。但那瞬间的暖意，却像馄饨汤的热气一样，久久不散。

吃完馄饨离开时，阿屿坚持要付账，阿婆却把钱塞回他口袋：“跟我还客气什么？小时候你们俩在我这儿赊的账，够买好几斤馄饨皮了！”

两人笑着走出巷口，身后是阿婆挥着的围裙，和馄饨摊飘来的袅袅热气。林悠抬头看天，月亮不知何时升起来了，像一枚被谁轻轻放在深蓝色丝绒上的银币。

“阿屿，”她忽然停下脚步，“谢谢你。”

“谢我什么？”

“谢你……还记得那么多小事。”

阿屿没说话，只是把手里的绘本往她那边靠了靠，让两人的肩膀不经意地碰到一起。巷口的路灯把他们的影子拉得很长，像两个依偎着的逗号，在铺满烟火气的青石板路上，写下一句未完待续的温柔。

原来治愈有时很简单，不过是一碗热腾腾的馄饨，一个记得你所有小习惯的人，和一条飘着糖炒栗子香的旧巷，让你在时光的烟火气里，忽然明白，那些被你以为早已消失的温暖，其实一直藏在生活的褶皱里，等着某个人，轻轻将它们摊开，焐热。

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