书签上的答案

冬至的阳光吝啬地洒在青石板路上，林悠踩着碎金般的光斑走进“拾光集”，看见阿屿正站在梯子上挂灯笼，红色的绸布在冬日的风里轻轻摇晃。

“周年庆布置得差不多啦？”林悠放下手里的修复工具包，里面是她连夜修好的阿屿母亲的便签——用日本纸补了脆化的边缘，又用矿物颜料加固了褪色的字迹，现在平整地装在透明护页里。

阿屿跳下梯子，额角沁着细汗：“就差你做的书签了。”他指了指收银台旁的展示架，上面摆着几十本修复好的旧书，每本都插着一枚林悠剪的月亮书签，“你看，《饮水词》还在C位呢。”

林悠走过去，拿起那本《饮水词》，蓝布封皮上的暗纹在阳光下若隐若现。她想起第六章那个月光夜，阿屿在书签背面写的诗，指尖无意识地摩挲着书页边缘。

“对了，”阿屿忽然从口袋里掏出个锦盒，“给你看样东西。”

盒子里躺着一枚小巧的木质印章，刻着篆体的“悠”字，笔画圆润，像一弯新月。“我找老木匠刻的，”阿屿的耳根有点红，“你不是说修复好的书该留个标记吗？以后你修的书，都能盖这个章。”

林悠拿起印章，木头温润的质感透过指尖传来。她想起自己修复古籍时，总觉得缺了点什么，现在才明白，那是“留下自己痕迹”的仪式感。“阿屿，这太……”

“等等，还没说完呢。”阿屿打断她，又拿出一张牛皮纸，上面用钢笔勾勒着书店的轮廓，“我想把‘拾光集’扩成两层，楼上做修复工作室，就叫‘悠阁分馆’，怎么样？”

阳光透过窗户，照在牛皮纸的线条上，把阿屿的侧脸映得格外清晰。林悠看着他眼里的期待，忽然想起第一章重逢时，他抱着《饮水词》的样子，想起这几个月来，他们一起修复旧书、分享回忆、治愈彼此的点点滴滴。

“阿屿，”林悠忽然开口，声音比平时低了些，“你还记得月亮书签上的诗吗？”

阿屿愣了愣，随即点头，喉结轻轻滚动了一下：“记得。”

“你写‘地上的人群，为何像天上的星星一样遥远’，”林悠从《饮水词》里抽出那枚月亮书签，背面的钢笔字迹被岁月磨得有些模糊，“后来你画了座桥。”

阿屿没说话，只是看着她，眼睛里像盛着冬日的阳光。

林悠拿起他送的“悠”字印章，轻轻盖在书签背面的桥边，红色的印泥落在钢笔字上，像一朵盛开的小花开在桥畔。“现在我想给它补个结尾，”她把书签递给他，“‘而桥的这头，你正握着我的手’。”

阿屿接过书签，指腹摩挲着温热的印章和微凉的纸页，忽然笑了，是那种从心底漾开的笑，连眼角的细纹都带着暖意。他伸手，轻轻握住林悠盖印章的那只手，指尖触到她指腹的薄茧——那是修复旧书留下的痕迹。

“其实……”阿屿的声音有些沙哑，“那首诗不是抄的。”

林悠愣住了，想起第六章他说“抄的，觉得适合夹在诗集里”。

“是我自己写的，”阿屿看着她的眼睛，阳光在他瞳孔里跳跃，“从高中那年暴雨天把伞给你开始，就想写了。”他顿了顿，像是鼓起了所有的勇气，“悠悠，我等这一天，等了很久。”

窗外传来巷口小孩的嬉闹声，还有糖炒栗子的香气飘进来。林悠看着阿屿手腕上的疤痕，在阳光下泛着柔和的银光，忽然觉得，那道疤痕不再是缺憾，而是时光刻下的勋章，见证着他们如何从破碎的过去里，一步步走向彼此。

“阿屿，”她反握住他的手，指尖传来他掌心的温度，“我也是。”

阿屿笑了，低头在她额头上轻轻吻了一下，像羽毛拂过。阳光正好，落在他们相握的手上，落在那枚盖着“悠”字印章的月亮书签上，也落在“拾光集”里所有被修复的旧书上。

林悠忽然想起母亲的瓷杯，想起阿屿母亲的便签，想起那些被时光揉皱却又被温柔抚平的记忆。原来治愈的终极意义，不是抹去伤痕，而是在伤痕里找到愿意与你并肩的人，一起把破碎的时光，重新装订成一本值得珍藏的书。

“走，”阿屿拉着她的手，走向书店门口，“带你去看我给‘悠阁分馆’留的窗户，正对着巷口的馄饨摊，以后我们修完书，就能闻到阿婆煮馄饨的香味。”

林悠跟着他走，阳光把他们的影子拉得很长，像两个紧紧依偎的逗号，在铺满金色光斑的青石板路上，写下了那句迟到多年，却无比笃定的答案。而那枚月亮书签，静静地躺在《饮水词》里，见证着一个关于修复、关于时光、关于“我心悠悠，终遇可安”的温柔故事，终于在冬日的阳光里，落下了带着暖意的注脚。

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