在情诗的第十四页谋杀你1

周屿白拥有十全十美的音乐天赋，却为追求极致毁掉自己的左手。

我写了十三页情诗记录他的疯狂，却在第十四页空白处写下“这是谋杀”。

当他缠着绷带躺在病床上微笑时，我终于明白：

他追求完美的每一步，都是我亲手用爱意喂养的刀刃。

翻开情诗第十四页，看爱意疯长在刻骨的失望中。

手术灯惨白的光线冰冷地泼洒下来，像一层僵硬的、凝固的霜，覆盖了视野里的一切。周屿白就躺在那片令人心悸的白光中央，安静得如同一座被时间遗忘的雪雕。他的脸侧向一边，眼睫低垂，在过分苍白的脸颊上投下两弯浓重的、鸦羽般的阴影。只有那微微起伏的胸口，还在证明着某种生命的余烬尚未完全熄灭。

我的目光却像被烧红的铁钩死死攫住，无法移动分毫，牢牢钉在他那只被层层叠叠白色绷带裹缠的左手。那绷带缠得极厚，极紧，严严实实，几乎看不出任何属于手的形状轮廓。它突兀地搁在同样惨白的被单上，像一件被粗暴拆卸、宣告报废的精密仪器部件，又像一只被强行斩断、无力垂落的翅膀。一片令人窒息的死寂里，浓重的消毒水气味无孔不入地钻进鼻腔，带着一种冰冷的、不容置疑的死亡暗示。

我下意识地攥紧了手心，指关节因为用力而发出轻微的、不堪重负的摩擦声。掌心下，是那本沉甸甸的、边缘早已被无数次翻阅磨出毛边的硬壳笔记本。封皮是深沉的墨蓝色，如同沉入海底的夜空，吸饱了无数个夜晚的叹息与凝视。此刻它像一块滚烫的烙铁，灼烧着我的皮肤，传递着一种近乎罪恶的滚烫温度。它沉重得几乎要坠脱我的手心。

十三页。里面密密麻麻、饱含热望地写满了整整十三页，全是为他燃烧的字句。记录他每一个在琴弦上跳跃的指尖，每一次蹙眉思索时眉宇间凝聚的星光，每一次弓弦摩擦时灵魂震颤的弧度。每一个字都曾是我捧在心尖上反复摩挲的珍宝。可此刻，它们无声无息，沉甸甸地压在手上，更像是一份无法承受的罪证，无声地控诉着这场精心培育的毁灭。

而第十四页，那新翻开的一页，崭新得刺眼，雪白得荒芜，只印着一行我刚刚仓皇写下的、墨迹几乎未干的字，像一道刚刚撕开的、淋漓的伤口：

“这是谋杀。”

四个字，墨色浓重，笔迹却因失控而显得扭曲颤抖，如同濒死者的挣扎。

“屿白……”我的声音干涩得厉害，像砂纸摩擦着粗糙的木面，在这死寂的空间里微弱地响起。我艰难地吞咽了一下，喉咙里火烧火燎地疼，“……为什么？”

病床上的人影似乎被这微弱的声音唤醒。周屿白的眼睫极其缓慢地掀开，仿佛耗费了千斤之力。那双曾经明亮如星辰、燃烧着永不熄灭音乐火焰的眸子，此刻像是蒙上了一层灰翳的玻璃，倒映着天花板上那片惨白而空洞的光。然而，当他的视线终于聚焦，落在我脸上时，那层灰翳深处，竟极其缓慢地漾开一丝涟漪。

那是一个笑容。

一个极其纯粹、极其舒展、甚至带着某种奇异满足感的笑容。如同跋涉过无边无际的焦渴沙漠，终于抵达了传说中的绿洲甘泉；如同背负着万钧重担攀爬峭壁，终于登顶后迎来的第一缕毫无遮挡的阳光。纯粹得没有一丝杂质，舒展得近乎解脱。

这笑容像一把淬了冰的尖刀，精准无比地贯穿了我的胸膛。

我猛地倒抽一口冷气，身体不受控制地晃了晃，几乎要向后跌倒。攥着笔记本的手心瞬间被冰冷的汗浸透，黏腻湿滑。

记忆的闸门被这诡异的笑容狠狠撞开，汹涌的洪流裹挟着无数清晰的碎片，疯狂倒灌。

第一次见到周屿白，是在音乐学院那棵巨大的梧桐树下。九月，初秋的阳光还算慷慨，穿过层层叠叠、开始泛黄的梧桐叶，筛下跳跃晃动的光斑。

空气里浮动着干燥的草木气息和远处飘来的、若有似无的琴声。

他就站在那一片流动的光影里，背对着我，肩上架着那把小提琴。

琴身是温润的深棕色，在阳光下流淌着蜂蜜般的光泽。他没有拉奏练习曲，弓弦下流淌出的是一段极其艰深、充满撕裂般张力的帕格尼尼随想曲片段。那旋律像一条在悬崖边缘狂舞的银蛇，迅疾、尖锐、带着一种不顾一切的疯狂。

我的脚步不由自主地停住了。不是被旋律本身吸引，而是被他整个身体所呈现出的那种状态——一种令人心悸的、献祭般的专注。

他的脖颈因为持续的发力而绷紧，拉出一道优美却脆弱的弧线，如同天鹅垂死前最后的引颈。

汗水顺着他紧抿的嘴角滑落，砸在琴箱上，洇开一小片深色的痕迹。他的左手在指板上以一种非人的速度移动、按压，手指关节因为过度用力而泛着失去血色的青白，像几根即将被折断的枯枝。

每一次揉弦，每一次换把，都伴随着指骨摩擦琴弦发出的、细微而清晰的“咯”声，像某种骨骼不堪重负的呻吟

那声音很轻，却像针一样扎进我的耳膜。我屏住呼吸，感到一种奇异的窒息感。仿佛他不是在演奏，而是在用自己鲜活的生命和骨头去研磨那冰冷的琴弦，去喂养那深不见底的、名为“完美”的深渊。

夕阳的余晖落在他汗湿的鬓角和专注得近乎痛苦的侧脸上，镀上一层殉道者般悲壮的金边。

一种近乎毁灭的美感，带着血腥味的吸引力，瞬间攫住了我。

那一刻，我清晰地听到自己身体里某种沉寂已久的东西，如同埋藏千年的种子骤然裂开外壳，发出细微却不容忽视的声响。

我鬼使神差地，从随身的背包里掏出了那个墨蓝色的硬壳笔记本，拧开钢笔，在第一页空白的顶端，飞快地、近乎痉挛地写下：

“他站在光与影的缝隙里，用骨头歌唱。”

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