第23章 三弦与新蕊

晓棠的爷爷来那天，带着把老三弦，琴杆上裹着层深褐色的包浆，像浸过百年的月光。老爷子进门时脚步有点沉，手里的三弦用蓝布包着，边角磨得发亮，露出里面的竹骨，像位藏着故事的老人。

“沈师傅，江老师。”老爷子把三弦放在工作台上，布角掀开时，弦轴上的铜片在阳光下晃了晃，“这琴跟着我五十年了，弦轴松得握不住，您给瞧瞧？”

沈溯刚给座钟上完油，指腹还沾着点机油的清味。他握住琴杆时，指尖触到道浅浅的裂痕，像被岁月咬过的痕迹：“是老毛病了，弦轴孔磨大了。”他转身从零件盒里翻出根细铜丝，“缠几圈就稳了，跟给齿轮补齿一个道理。”

江洄搬了把藤椅让老爷子坐，手里端着杯刚泡的桂花茶，茶梗在水里慢慢舒展，像串没唱完的调子：“老爷子平时爱弹什么曲子？”

“就弹些老调子，”老爷子喝了口茶，目光落在江洄的小提琴上，琴头的雕花缠着缕阳光，“我家晓棠说，江老师的琴能跟钟摆合得上拍？”

沈溯的铜丝正在弦轴上绕圈，闻言笑了：“他拉《滴答》时，弓子抬的高度，刚好能对上座钟摆一下的功夫。”铜丝缠完的瞬间，弦轴拧起来发出“咯吱”的轻响，比刚才稳了许多，像松动的时光被重新拧紧。

老爷子接过三弦试了试，指尖在弦上拨出个清脆的音，惊得窗台上的玉兰花苞抖了抖，落下点嫩黄的蕊粉：“神了！比年轻时还听话。”他忽然看向晓棠，“你看沈师傅，修琴跟做人一样，得知道哪儿松了，哪儿该紧。”

晓棠正趴在工作台边看沈溯整理零件，帆布围裙上别着把新镊子——是沈溯昨晚刻好的，柄上缠着防滑的棉线，线头还留着点没剪干净的毛边。“爷爷您上次还说，弦绷太紧会断呢。”她伸手去碰三弦的弦，被沈溯轻轻按住。

“刚修好的弦，得慢慢醒。”沈溯的指尖盖在她手背上，两人的影子投在琴杆上，像棵并生的玉兰苗，“就像刚浇过水的花，得等根须把水喝透了。”

那天下午，诊所里飘着桂花茶和松节油的混合气味。老爷子坐在藤椅上弹三弦，沈溯蹲在地上修晓棠弄坏的小闹钟，江洄靠在门框上拉小提琴，三种声音缠在一起，像条拧成麻花的线，绕着满院的玉兰花苞转。

“您听这拍子，”老爷子忽然停了手，弦颤的余音撞在工作台上，“跟我年轻时在戏园子里听的《雨打芭蕉》对上了！”他看向沈溯，“沈师傅修的弦轴，连颤音都带着股老味道。”

沈溯正用镊子夹着个小齿轮，闻言抬头时，阳光刚好落在他眼镜片上，折射出片细碎的光斑：“是琴本身有记性，我不过是帮它想起怎么使劲。”他把齿轮装进闹钟，“咔嗒”一声，指针忽然开始转动，刚好指向三点——正是老爷子进门的时辰。

晓棠拍手时碰倒了装零件的铁皮盒，铜螺丝滚出来，有颗正好落在三弦的琴码旁。江洄弯腰去捡，指尖刚碰到螺丝，就看见琴码底下刻着个“棠”字，刻痕还很新，是沈溯早上趁晓棠没来时偷偷刻的。

“沈师傅刻的！”晓棠凑过来看，马尾辫扫过工作台，带起片机油的味道，“跟我名字一样！”

老爷子的指腹在“棠”字上摩挲着，忽然红了眼眶：“我家老头子以前总说，器物得有人疼，才能活。”他看向江洄，“江老师要不要试试这三弦？我教你段《滴答》的调子。”

江洄接过三弦时，琴杆的重量压在掌心，比小提琴沉些，像握着段更厚实的时光。他的指尖在弦上找不准位置，拨出的音有点发涩，像初学走路的孩子。沈溯蹲在旁边，把闹钟的铃锤调了调，“叮铃”声刚好垫在他拨弦的间隙，像给青涩的调子打了个底。

“慢着点，”老爷子握住他的手腕，“这弦认手，你得让它先闻闻你的味。”他的指腹上全是老茧，磨得弦丝发亮，“就像沈师傅给钟上油，得顺着齿轮的纹路走。”

夕阳漫进院子时，玉兰树的影子被拉得老长，落在三人交叠的手上。三弦的调子渐渐顺了，和小提琴的音、闹钟的铃响融在一起，像条淌过岁月的河，把年轻的、年老的、新的、旧的，都裹进同一个漩涡里。

晚饭时，老爷子非要留着吃饭，晓棠跑回家端来碗酱菜，是她奶奶腌的，瓷碗边缘还缺了个小口——是去年帮沈溯递酱油时摔的。“这碗跟我家那座老座钟一样，”老爷子夹起根酱菜，“缺了口才顺手，跟人似的，太周全了倒生分。”

沈溯的筷子顿了顿，碗里的桂花糕还冒着热气，是江洄下午蒸的，上面撒的糖霜比上次厚些。“您座钟要是有毛病，随时来。”他说，想起早上给老座钟上弦时，钟摆的声音比往常更沉，像在跟他说什么悄悄话。

老爷子走时，晓棠抱着修好的三弦，蹦蹦跳跳地跟在后面，马尾辫上别着朵玉兰花苞——是江洄从树上摘的，还带着点露水。“明天我还来！”她的声音被风卷着回来，撞在窗玻璃上，震得里面的零件盒轻轻响。

江洄收拾碗筷时，发现沈溯正对着玉兰树发呆，手里捏着片刚落的花瓣，指尖在上面的纹路里划来划去。“在想什么？”他走过去，把外套搭在他肩上——傍晚的风已经带了点凉意。

“在想我爸的工具箱。”沈溯把花瓣放进空碗里，碗底的酱菜汁在花瓣上晕开，像幅小小的水墨画，“他总说，每个零件都有自己的位置，就像每个人，总会找到属于自己的地方。”

江洄想起阁楼里那箱沈溯父亲留下的零件，去年夏天打开时，还蒙着层灰，如今被沈溯分门别类地摆在新做的木架上，每个格子都贴着标签，像给旧时光安了个新家。“晓棠说，想把你的修表台画下来，参加学校的画展。”他说，指尖碰了碰沈溯的手腕，那里的疤已经淡得像道影子。

“让她画吧，”沈溯站起身，脚踩在地上很稳，比去年春天好多了，“记得让她把座钟画进去，还有你琴上的玉兰花。”他忽然拉起江洄的手往阁楼走，“给你看个东西。”

阁楼的天窗开着，月光淌进来，落在个红木盒子上。沈溯打开盒子时，里面的东西在月光下泛着光——是副铜制的琴码，上面刻着两朵并蒂玉兰，一朵的花瓣里嵌着个小齿轮，一朵的花蕊里藏着根小提琴弦。

“我爸留下的铜料，”沈溯拿起琴码，指尖在齿轮上轻轻转了转，“能让三弦的音更沉，也能让小提琴的弦更稳。”他把琴码递给江洄，“明天给老爷子送去？”

江洄的指腹触到琴码上的刻痕，深浅刚好能嵌住指尖的温度。他忽然想起三年前那个雪夜，沈溯递给他的那杯热水，杯壁上的霜化了又结，像段冻住又化开的时光。“我们一起去。”他说，把琴码放进琴盒，刚好压在那块刻着玉兰的铜片上。

第二天清晨，晓棠来学修表时，手里捧着个速写本，第一页画着诊所的院子，玉兰树的枝桠上画满了小小的音符，每个音符里都嵌着个齿轮。“沈师傅您看，”她指着树干上的年轮，“我把您说的‘时光的纹路’画进去了。”

沈溯的手指抚过画纸，纸面的纹路蹭着指尖，像触摸真实的树皮。他忽然想起埋在树下的那枚旧怀表，此刻大概正被新长出的根须缠着，像给时光系了个结。“这里该加朵花，”他拿起铅笔，在枝桠顶端画了朵半开的玉兰，“刚开的，带着点怯生生的劲儿。”

江洄背着琴盒准备出门时，看见晓棠正给画里的座钟添指针，笔尖在“10”的位置顿了顿，忽然抬头：“沈师傅，江老师，你们说时间会不会累啊？”

沈溯正在给镊子消毒，酒精棉球擦过刻痕时发出轻微的“沙沙”声：“累了就歇会儿，像这钟摆，偶尔慢半拍，反倒是在攒劲儿。”

江洄的琴弓搭在弦上，闻言笑了，拉了个上扬的音，惊飞了窗台上的麻雀：“你听，这音就是时间在伸懒腰呢。”

去老爷子家的路上，玉兰花的香气越来越浓。江洄忽然停住脚步，指着路边的玉兰树：“你看那朵，开了。”

沈溯顺着他指的方向看去，最粗的枝桠上，一朵玉兰正半开着，花瓣像被月光洗过，带着点湿漉漉的白。他想起去年埋怀表时，江洄说“该开得更热闹了”，原来时光从不说谎，只是把承诺种进了土里。

老爷子接过琴码时，手抖得厉害，三弦装上新琴码的瞬间，拨出的音沉得像浸在水里，却带着股往上冒的劲儿。“这音里有骨头！”老爷子眼睛亮了，“跟我年轻时听的一模一样！”

沈溯靠在门框上看着，阳光穿过他的发隙，在地上投下细碎的光斑。他忽然发现江洄的琴盒开着条缝，里面的小提琴弦正随着三弦的震动轻轻颤，像在跟多年前的自己打招呼。

回家的路上，江洄忽然拉起沈溯的手，往玉兰树的方向跑。沈溯的腿还不太灵便，跑起来有点瘸，却笑得比阳光还亮。风卷着花瓣落在他们身上，像场温柔的雨。

“你看！”江洄指着树下的新草，草叶间冒出个小小的绿芽，是从埋怀表的地方钻出来的，“它长出来了。”

沈溯蹲下身，指尖轻轻碰了碰嫩芽，芽尖的露水沾在指尖，凉丝丝的，像时光的眼泪。他忽然想起父亲工具箱里那枚没来得及用上的发条，此刻大概正躺在某个零件盒里，等着被谁重新拧动。

“晓棠说得对，”他抬头看向江洄，眼里的光比玉兰花瓣还亮，“时间不会累，它只是换了种方式走。”

江洄弯腰把他扶起，指尖在他手腕的疤痕上轻轻划了划，像在演奏一段无声的《滴答》。远处传来三弦的声音，混着晓棠清脆的笑声，像串被风吹响的风铃。

座钟在诊所里滴答作响，阳光透过窗棂，在修表台和琴盒上投下移动的光斑。沈溯知道，那些曾经以为跨不过去的坎，那些以为会永远疼的疤，都在这日复一日的滴答声里，变成了生命的纹路。就像玉兰总要经历寒冬才能绽放，齿轮总得咬合摩擦才能转得更久，他们的日子，也在这交织的琴声与齿轮声中，长出了新的蕊，带着怯生生的、却又无比坚定的力量，向着时光深处，慢慢舒展。

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