第24章旧匣与新痕

沈溯发现那只铁匣子时，正蹲在阁楼最深处翻找砂纸。木架顶层的积灰被风卷着落下来，在天窗漏下的光柱里打旋，像些被遗忘的叹息。匣子藏在沈父遗留的那箱零件后面，边角锈得发褐，锁扣上缠着圈细铁丝，结打得很潦草，像是临时匆忙捆上的。

“什么时候藏了这东西？”江洄的声音从楼梯口传来，他手里端着两杯温水，杯壁上凝着的水珠顺着指缝往下淌，滴在阁楼的木地板上，洇出小小的深色圆点。

沈溯没回头，指尖捏着铁丝结转了半圈。铁丝锈得发脆，稍一用力就断成两截，露出里面斑驳的黄铜锁芯。“去年整理零件时没见着，”他摸到锁孔里的积灰，忽然想起什么，“可能是被那箱齿轮压在底下了。”他转身从工具袋里翻出把小螺丝刀，刀头磨得很薄，是他父亲常用的那把，“我爸以前总把重要的东西锁在铁匣子里，说铁皮比木头经得住潮。”

螺丝刀插进锁芯时发出“咔哒”一声轻响，像撬开了道尘封的门。江洄把水杯放在旁边的木箱上，凑过去看时，匣子里的东西正被阳光慢慢照亮——不是预想中的零件图纸，而是叠得整整齐齐的蓝布，布上绣着半朵玉兰，针脚歪歪扭扭，像是初学刺绣的人绣的，花瓣边缘还留着几处没剪干净的线头。

“这是……”江洄的指尖刚碰到布角，就被沈溯按住。

沈溯的指腹在布面上轻轻摩挲，蓝布的质地很软，洗得发了白，像是被人反复抚摸过。“我妈绣的，”他的声音有点发哑，“她走那年我才六岁，就记得她总坐在窗边绣这个，说等绣完了，就做成琴套给我爸装新做的表芯。”他忽然把布掀开，底下露出个牛皮笔记本，封面上用红漆写着个“溯”字，漆皮已经剥落了大半。

笔记本的纸页黄得发脆，第一页画着个简单的座钟图纸，钟摆的位置标着行小字：“摆长三寸，与棠花花期同长”。江洄认出那是沈父的字迹，和零件盒上的标签笔迹一模一样。“棠花？”他想起晓棠的名字，还有琴码上那个“棠”字。

“我妈叫苏棠。”沈溯翻到中间一页，那里夹着片干枯的玉兰花瓣，花瓣下的字迹被水渍晕开了些，“她走后第二年，院子里的玉兰就没再开过花。我爸说，是花把劲儿都攒着，等我长大了再开。”他忽然停住翻页的手，那页纸上画着个小小的提琴轮廓，琴身侧面标着行日期——正是江洄第一次来修琴的那天。

江洄的心猛地一跳。那天他抱着断了弦的小提琴来诊所，沈溯蹲在地上给他换弦，阳光落在他低垂的眼睫上，像落了层碎金。他记得沈溯当时说：“这琴的木料不错，可惜琴码没调好，声音发飘。”原来那时他就偷偷画下了这把琴。

“后面还有。”沈溯的指尖有些发颤，翻过那页时，纸页“哗啦”一声裂了道缝。最后几页贴着些剪报，都是关于一场三十年前的钟表展，报道里提到的展品——“百年玉兰钟”，机芯设计人栏写着“沈敬言”，旁边用红笔圈着个日期，正是沈父去世的前三天。

“这钟……”江洄忽然想起什么，“去年冬天我在市博物馆见过个相似的，说是孤品，机芯坏了很多年，一直没人能修好。”

沈溯的目光落在剪报角落的小字上：“钟摆内嵌玉兰花蕊，每到春分自动报时，音如《雨打芭蕉》”。他忽然站起身，铁匣子被带得晃了晃，里面的蓝布滑出来，露出底下藏着的个小布包，包着枚铜制的钥匙，匙柄上刻着朵完整的玉兰。

“阁楼储藏室的锁，”沈溯捏着钥匙站起来，钥匙链上的铜环撞到一起，发出清脆的响声，“我爸走后就一直锁着，我以为里面空的。”

储藏室在阁楼最里端，门板上的漆皮已经剥落殆尽，锁孔里积满了灰。钥匙插进去时卡得很紧，沈溯转了半圈，锁芯忽然“咔哒”一声弹开，门轴发出“吱呀”的呻吟，像是被惊醒的老人。

里面比想象中宽敞，正中央摆着个半人高的木架，架子上罩着块白布，布上落满了灰，形状隐约是座钟的轮廓。江洄伸手掀开白布时，灰尘在阳光里猛地扬起，呛得他打了个喷嚏。

露出的座钟比剪报上的图片更精致，钟壳是深色的红木，雕着缠枝玉兰纹样，钟面玻璃蒙着层薄灰，指针停在三点十分。最特别的是钟摆，不是常见的金属球，而是块半透明的白玉，雕成了花苞的形状，玉质温润，隐约能看见里面嵌着的淡黄花蕊。

“这就是百年玉兰钟？”江洄的指尖刚碰到钟壳，就被沈溯拉住。

沈溯的脸色有些发白，他指着钟底座的铜铭牌，上面刻着行小字：“赠苏棠，待花开满院，钟鸣百年”。“他没送去参展，”沈溯的声音有点发颤，“他把钟留在了这里。”他蹲下身检查机芯，忽然发现底座侧面有个暗格，暗格的锁孔刚好能插进那枚玉兰钥匙。

暗格里放着个信封，信封上没有邮票，收信人写着“沈溯亲启”。江洄看着沈溯拆信时，指节因为用力而泛白，信纸展开的瞬间，片干枯的玉兰花瓣飘落在地，和笔记本里夹着的那片一模一样。

信上的字迹很潦草，像是匆忙写就的：“溯儿，爹修不好这钟了，机芯里的游丝断了，就像爹的腿，撑不住了。但你要记得，游丝断了能接，腿坏了能养，只要心还在跳，就像这钟摆，总能找到自己的节奏。那半朵玉兰布，是你娘没绣完的，她总说，做事不必求全，留半分念想，才有往前走的劲儿……”

沈溯读到这里忽然停住，信纸在他手里轻轻发抖。江洄伸手去扶他，才发现他的眼眶红了，泪水落在信纸上，把“腿坏了能养”那几个字晕得更深。

“难怪你总说，修表跟做人一样。”江洄的声音很轻，像怕惊扰了什么，“他早就教过你了。”

沈溯没说话，忽然转身往楼下走，脚步比平时快些，瘸的那只脚落地时带着股劲儿。江洄跟着他到工作台前，看见他从零件盒里翻出卷细铜丝——正是昨天修三弦用的那种，又找出父亲留下的那把小镊子，镊子尖闪着银光。

“你要修这钟？”江洄看着他把百年玉兰钟小心翼翼地搬下来，钟底座的铜脚在桌面上留下四个浅浅的印子。

“嗯，”沈溯的指尖落在钟摆的白玉花苞上，玉质冰凉，却带着种温润的暖意，“游丝断了能接，就像三弦的松了能紧。”他忽然抬头笑了笑，眼角还带着点湿意，“你拉段《滴答》吧，我听听拍子。”

江洄拿起小提琴时，发现琴盒里的那枚并蒂玉兰琴码不知何时滑到了最上层，阳光落在上面，铜制的花瓣反射出细碎的光。他把琴弓搭在弦上，刚拉出第一个音，就听见座钟内部传来“咔哒”一声轻响，像是有什么零件忽然归位了。

沈溯的镊子正夹着细铜丝往游丝上缠，闻言抬头时，看见钟面上的指针忽然轻轻动了动，从三点十分，慢慢挪到了三点十一分。窗外的玉兰花不知何时又开了几朵，花瓣上的露珠被阳光照得发亮，像串挂在枝头的小钟摆。

“你看，”沈溯的声音里带着笑意，铜丝在他指尖灵活地绕着圈，“它在等我们呢。”

江洄的弓子随着钟摆的节奏轻轻抬起，琴声和即将复苏的钟鸣缠在一起，飘出窗外时，刚好撞见跑进门的晓棠，她手里的速写本哗啦作响，最新一页画着座钟的轮廓，钟摆下面添了个小小的人影，正蹲在地上，手里举着镊子，像在给时光缝补裂痕。

“沈师傅！江老师！”晓棠的声音撞在门框上，惊得玉兰花落了几片，“爷爷说他找到《雨打芭蕉》的老谱子了，上面有您父亲的签名呢！”

沈溯缠铜丝的手顿了顿，抬头看向窗外，阳光正好落在玉兰树的顶端，那里有朵刚绽开的新蕊，怯生生地朝着天空，像是在跟某个迟到了三十年的春天，悄悄打了声招呼。

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