第四章 未抵达的黎明

“所以，栖霞山的枫叶真的像照片上那么红？”

一个清亮的声音从头顶传来。鹿晚猛地合上书，抬头对上一双含着笑意的眼睛。

是她们班的语文课代表。简相忆倚在她的课桌边，手里转着一支钢笔。她身高一米七，扎着高马尾，脖颈线条像天鹅一样优雅。但此刻她只是歪着头，好奇地盯着鹿晚手里的书。

“嗯，比照片还红。”鹿晚下意识把书往抽屉里塞了塞。

简相忆的指尖轻轻点在桌角：“秋游的时候你也在江沉舟那组，对吧？”

鹿晚的呼吸一滞。

“我看到了。”简相忆只是微笑着说，“他背你躲雨的样子，挺浪漫的。”

简相忆成了鹿晚和江沉舟之间，一个意外的观察者。

她似乎对一切都充满兴趣——鹿晚素描本里的江沉舟速写、江沉舟钢琴声里偶尔弹错的音符、甚至他们之间那些未完成的对话。

“你们很像。”有一天放学后，简相忆突然说。

鹿晚正在收拾书包，闻言手指一颤，文具盒“哗啦”一声散在地上。

“哪里像？”她蹲下去捡，声音闷闷的。

简相忆帮她拾起一支铅笔，阳光透过窗户，在她睫毛上镀了一层金：“你们都以为自己在孤独地活着，但其实——”

教室门突然被推开。

江沉舟站在门口，手里拿着一叠试卷。他的目光在鹿晚和简相忆之间扫过，最后落在鹿晚手中的铅笔上——那是他上周借给她，却一直没要回去的。

“语文作业。”他把试卷放在讲台上，声音平静，“简相忆，王老师找你。”

简相忆耸耸肩，冲鹿晚眨眨眼，像只轻盈的蝴蝶一样飘出了教室。

江沉舟走到鹿晚桌前，弯腰捡起她漏掉的一支钢笔。

“简相忆很聪明。”他突然说。

鹿晚抬头，发现江沉舟正看着简相忆离去的方向，眼神复杂。

“她看人很准。”

雨季来临的那周，鹿晚收到了一个纸鹤。

它躺在她的语文书里，翅膀上写着一行小字：

“放学后，音乐教室见。—J

字迹不是江沉舟的。

鹿晚把纸鹤捏在手里，直到它变得温热。她不确定自己该不该去——自从秋游回来后，她和江沉舟之间似乎有什么东西变了，又似乎什么都没变。他们会在交作业时指尖相碰，会在黑板报前默契地配合，却再也没提起过凉亭里那场雨。

放学铃响后，鹿晚还是去了。

音乐教室的门虚掩着，里面传来钢琴声——不是江沉舟常弹的肖邦，而是一首欢快的《致野玫瑰》。

推开门，简相忆坐在钢琴前，十指在琴键上跳跃。

“我就知道你会来。”她头也不回地说。

鹿晚站在门口，雨水从她的伞尖滴落，在地板上汇成一个小水洼。

“江沉舟呢？”

简相忆停下演奏，转过身。她的眼睛在暮色中闪烁着不明所以的光芒：“你希望是他？”

鹿晚的耳根发烫。

“他今天请假了。”简相忆从琴凳上站起来，身高让她的影子完全笼罩了鹿晚，“他母亲……是今天去世的。”

雨下了一整夜。

鹿晚蜷缩在床上，手里攥着那只已经被揉皱的纸鹤。窗外，不知名的鸟在雨中发出凄厉的啼叫，像某种不祥的预兆。

她想起简相忆最后说的话：

“江沉舟的母亲是钢琴家，死于抑郁症。每年的今天，他都会消失。”

床头柜上，再一次来到她手上的《夜航西飞》静静躺着。鹿晚翻到第143页——描写非洲雨季的那段话旁边，多了一行新鲜的铅笔字：

“雨停的时候，能陪我去看看她吗？”

字迹有些抖，像是写字的人手在颤抖。

鹿晚把脸埋进枕头里。

在很远的地方，隐约有钢琴声传来，弹的是一首未完成的《雨滴前奏曲》。

鹿晚忽然意识到，这或许是弹给他母亲听的。

雨声渐小，天边逐渐泛起蟹壳青。窗外的那只鸟抖了抖羽毛上的水珠，又一次吟唱起来。

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