第八章：古寺的晨钟

寅时的露水打湿了古寺的青石板，令秋踩着苔痕走近时，听见钟楼传来隐约的钟鸣。那声音很轻，像是从千年的时光里飘来，混着檐角铜铃的脆响，在空荡的寺院里打着旋。山门的朱漆早已剥落，门楣上的“兴国寺”三个字被风雨浸得发黑，却仍透着股庄严的静气。

“王，”令秋从怀中取出往生簿，泛黄的纸页在晨雾里微微颤动，“慧能大师，法号了尘，男，六十七岁，圆寂于唐开元二十三年。在此寺修行四十五年，临终前还在抄录《金刚经》，圆寂时恰逢山洪暴发，为护寺中藏经阁，坐化于阁楼门前。魂魄被他常敲的那口青铜钟缚着，每逢初一十五，就会准时敲响晨钟，至今已有一千二百九十年。”

南川立在大雄宝殿的石阶上，玄色衣袍下摆绣着的幽冥纹在月光下泛着冷光。他望着钟楼的方向——那口青铜钟悬在半朽的木架上，钟身刻满梵文，边缘有处明显的凹陷，像是被重物撞击过。周遭的阴气到了这里，竟都变得温顺起来，连风中的戾气都被晨钟的余韵涤荡干净。

“是哪方的阴差，敢在佛前喧哗？”一个苍老的声音从钟楼传来，随后，一个穿着灰色僧袍的身影缓缓走下楼梯。他手持念珠，眉目慈和，虽已是魂魄之身，却自带一股安定人心的气场，与寻常游魂的阴冷截然不同。

“了尘大师，”令秋将魂灯往身前送了送，暖黄的光晕在青石板上铺开，“您已在此地守了一千二百九十年。开元二十三年那场山洪，您用肉身护住的藏经阁，至今仍在。寺里的僧人说，每逢您的忌日，阁门前的石阶都会开出白色的苔花。”

了尘大师的目光落在那口青铜钟上，指尖的念珠转得愈发急促：“那年的雨太大了……藏经阁的梁柱都泡软了……我这把老骨头，能替佛祖多护一日是一日……”他忽然停住念珠，望着空荡的佛殿轻叹，“只是不知，当年抄到一半的《金刚经》，后来有没有补全。”

南川缓步走向钟楼，玄色衣袍扫过殿前的香炉，带起一阵细碎的香灰。“开元二十五年，您的弟子慧安和尚，在藏经阁闭关三年，将那部《金刚经》补全了。”他声音低沉，却带着穿透晨雾的力量，“那部经卷现在藏在国家图书馆，卷尾题着‘师恩永沐’四个字。”

了尘大师的念珠猛地顿住，浑浊的眼睛里闪过些微讶异：“慧安……那个总爱打瞌睡的小沙弥？”

“正是。”南川抬手轻叩青铜钟，钟身发出嗡的一声共鸣，震得檐角的铜铃齐齐作响，“他后来成了一代高僧，圆寂前特意嘱咐弟子，要将您坐化的地方辟为静室，日日供奉。”他从袖中取出一卷经卷的拓本，“这是去年寺里翻修时，从静室墙中发现的，是您当年未抄完的手稿。”

了尘大师接过拓本，指尖穿过那层薄薄的宣纸，忽然笑了，眼角的皱纹里盛着欣慰：“这孩子……果然长大了……”他低头看向手中的念珠，那串珠子忽然发出淡淡的金光，竟与魂灯的光晕交相辉映。

令秋将魂灯举到他面前：“跟我们走吧。地府在忘川河畔新建了座禅院，缺位精通佛法的禅师。您去了，既能为迷途魂魄讲经，也能时时听闻这寺里的晨钟——您看，天边已经泛起鱼肚白，新的一天要开始了。”

了尘大师最后望了眼藏经阁的方向，那里隐约透出微光，像是有人正点燃第一盏油灯。他将念珠绕回腕间，身影渐渐被魂灯的光晕裹住：“告诉寺里的僧人，钟楼的木架该修了……莫让晨钟断了传承……”

魂灯被收入怀中时，令秋听见青铜钟忽然自己鸣响起来，一声接着一声，在晨光里荡开层层涟漪。他看向南川，见这位鬼王正望着大雄宝殿的佛像，玄色衣袍在晨雾里泛出柔和的光泽——那是令秋跟随他百年，从未见过的景象。

“王，您似乎对这位大师格外敬重？”

“唐开元二十三年，我来此勾魂时，正遇山洪暴发。”南川转身走出山门，衣袍扫过门楣上的蛛网，“看着他盘腿坐在藏经阁前，任凭洪水没过腰身，手里还紧紧攥着半部《金刚经》。”他顿了顿，望着东方渐亮的天际，“那时候我就想，有些魂魄，本就不该困在阴阳两界的规矩里。”

山脚下传来早课的诵经声，令秋望着怀中微微发烫的魂灯，忽然明白，有些坚守从来不是执念。就像这古寺的晨钟，这坐化的老僧，还有这位看似冷漠的鬼王，他们都在用自己的方式，守护着某样比轮回更重要的东西——或许是信仰，或许是牵挂，又或许，是那份穿越千年依旧滚烫的初心。

晨雾渐渐散去，阳光穿过云层落在寺顶的琉璃瓦上，折射出七彩的光。令秋跟着南川的脚步走出山坳时，听见身后的晨钟仍在鸣响，一声，又一声，像是在为千年的等待画上句点，又像是在为新的旅程敲响序曲。

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