紫苏盆栽被林舒瑶摆在了窗台最显眼的位置。清晨的阳光斜斜照进来,给叶片镀上一层金边,绒毛在光尘里轻轻颤动,像极了某个少年藏不住的心事。
手机在床头柜上震动起来,是陆星辞发来的消息,只有一张照片——他蹲在老家的药圃边,手里举着把小铲子,身后的篱笆上爬满了牵牛花,配文:“发现几株紫苏幼苗,等你回来一起移盆。”
林舒瑶指尖划过屏幕,忽然想起昨天他离开时,在玄关换鞋的间隙,忽然从包里翻出张皱巴巴的地图,指着老巷尽头的位置说:“我把隔壁的空院子租下来了,打算改个小药圃,种满你喜欢的紫苏。”
他说这话时,耳根还泛着红,像个等着被夸奖的孩子。
“今天收工早,要不要去看场地?”陆星辞的电话紧跟着打进来,背景音里能听到风吹过树叶的沙沙声,“我带了当年你种紫苏的同款小铲子。”
林舒瑶失笑。那把粉色的塑料小铲子,是她十岁生日时他送的礼物,后来被他抢去当“武器”,在巷子里追着野猫跑,最后断了个角,被她扔进了杂物箱。没想到他还记得。
老巷比记忆里更安静。青石板路上长了层薄苔,墙缝里钻出几丛杂草,陆星辞说的空院子就在她家老屋隔壁,木门上的红漆掉了大半,推开时发出“吱呀”的声响,惊飞了屋檐下的麻雀。
“你看这里,”他拉着她走到院子中央,蹲下身用树枝画了个圈,“以后种紫苏,那边搭个小竹架,爬满你喜欢的紫藤。”他又指向墙角,“再摆张石桌,夏天可以在这里喝茶,看你捣药。”
林舒瑶看着他眼里的光,忽然想起高三那年,他也是这样蹲在她家药圃边,手里拿着根草茎,一边帮她拔草一边嘟囔:“等我以后赚了钱,就把这院子买下来,给你盖个大大的药圃,让你天天跟紫苏作伴。”
那时候的少年,连考大学的方向都还没确定,却已经把她的喜好,悄悄写进了遥远的未来里。
“对了,”陆星辞忽然从口袋里摸出个小铁盒,打开时,里面装着几颗圆润的紫苏种子,泛着深紫色的光泽,“这是我托人从乡下找的老品种,据说比普通紫苏更清香。”
他捏起一颗种子,小心翼翼地放进她手心:“我们来做个约定吧。”
“什么约定?”林舒瑶指尖合拢,将那点微涩的触感攥在掌心。
“等药圃种满紫苏,”他看着她的眼睛,声音认真得像在立誓,“我们就搬回老巷住。每天早上一起给紫苏浇水,傍晚坐在紫藤架下,你看书,我给你读剧本,像小时候一样。”
风从敞开的木门吹进来,卷起地上的几片落叶,绕着两人的脚边打了个旋。远处传来卖豆腐的梆子声,恍惚间,仿佛又回到了很多年前的夏天——少年抢过她的自行车,载着她穿过飘着紫苏香气的巷子,后座的少女攥紧他的衣角,听见他大声喊:“林舒瑶,以后我天天载你回家!”
原来有些约定,从一开始就埋下了伏笔,像紫苏的根,在岁月里悄悄蔓延,终于长成了可以依靠的模样。
林舒瑶踮起脚,在他额头印下一个轻吻,像给这个约定盖了个章。“好啊,”她看着他眼里的自己,笑意漫进眼底,“不过我有个条件。”
“你说。”陆星辞的眼睛亮得惊人。
“以后拔草、浇水、施肥,都归你。”她伸手,指尖轻轻戳了戳他的脸颊,“就像高中时那样。”
“没问题!”他立刻举起手,像在课堂上抢答的学生,“再加一条,以后你的早餐我包了,绝不抢,只给你买你喜欢的那家豆浆油条。”
阳光穿过稀疏的枝叶,在他脸上投下斑驳的光影,少年气的认真和成年后的笃定在他眼底交织,像幅温柔的画。林舒瑶忽然觉得,那些被时光拉长的等待,都在这一刻有了归宿。
就像窗台上那株紫苏,只要有阳光和耐心,总会在约定的季节里,结出饱满的种子,把心事藏进每一寸生长里。
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