深秋的阳光透过玻璃天窗,落在药圃的青石板上,碎成一片暖融融的光斑。林舒瑶蹲在紫苏丛边,小心翼翼地剪下成熟的种子,指尖沾了点深紫色的粉末——那是紫苏的种皮,带着清冽的草木香。
陆星辞就蹲在她旁边,手里拿着个竹簸箕,笨手笨脚地把种子往里收,时不时有几颗从指缝漏下去,滚到她脚边。
“慢点,别撒了。”林舒瑶笑着拍开他的手,“这些要留着明年春天种。”
“知道了,林老师。”他乖乖收手,托着下巴看她干活,目光里的笑意像浸了蜜,“当年你教我认紫苏幼苗,现在该我学收种子了。”
她抬眼瞪他:“谁让你当年把我的幼苗踩断了三棵?”
“那不是故意的。”他挠挠头,眼底闪过一丝狡黠,“谁让你蹲在那里太久,我想叫你回家吃饭,一着急就……”
那是高二的春天,她在药圃里侍弄新栽的紫苏,蹲得太久忘了时间。陆星辞来找她时,隔着篱笆就喊“林舒瑶,你妈喊你回家吃紫苏炒肉”,结果一脚踏进花圃,踩坏了刚冒芽的幼苗。
她当时气得把洒水壶往他身上泼,他却站在原地任她浇,最后从口袋里摸出颗大白兔奶糖,讨好地递过来:“赔给你,我攒了三天的零花钱买的。”
如今想起那幕,林舒瑶的指尖都带着暖意。她把最后一把种子倒进簸箕,忽然听见巷口传来熟悉的吆喝声——是卖糖葫芦的老爷爷,跟当年那个总哼《紫苏谣》的药铺爷爷一样,推着小车慢悠悠走过。
“想吃吗?”陆星辞站起身,拍了拍裤子上的泥土,“我去买两串。”
不等她回答,他已经跑了出去,白衬衫的衣角在风里扬起,像只轻快的鸟。林舒瑶看着他的背影,忽然想起毕业那天,他也是这样跑着离开,塞给她的信封里,除了紫苏叶和那句“以后换我保护你”,还有张被揉皱的糖葫芦包装纸。
原来有些习惯,藏在时光里十几年,还是没变。
她转身走进院子,将紫苏种子倒进陶罐里,放在窗台上晾晒。阳光照在罐口,折射出细碎的光,落在旁边的相框上——那是演唱会结束后拍的合照,她站在陆星辞身边,他的手悄悄揽着她的腰,两人身后的荧光棒汇成星海,而她衣襟上的紫苏胸针,在光里闪着温润的光。
手机在口袋里震动,是陆星辞发来的视频。镜头晃得厉害,能看见他举着两串糖葫芦往回跑,嘴里还念叨:“老板说这是山楂夹糯米的,你小时候最爱吃的那种……”
林舒瑶笑着按下保存键,指尖划过屏幕时,忽然瞥见相册里的旧照片——高中校服的两人站在药圃边,少年举着紫苏叶做鬼脸,少女捂着嘴笑,背景里的牵牛花正顺着篱笆往上爬,像段没写完的故事。
门“吱呀”一声被推开,陆星辞举着糖葫芦跑进来,额角沁着薄汗:“快吃,还热乎着呢。”
林舒瑶咬了一口,山楂的酸混着糯米的甜在舌尖化开,像极了这些年的时光——有少年时的酸涩,有等待时的微苦,最终都酿成了此刻的清甜。
“对了,”陆星辞忽然从口袋里摸出个小盒子,打开时,里面是枚银戒指,戒面是片小小的紫苏叶,边缘刻着细密的纹路,“上周去打戒指,师傅说这个纹路要照着真叶子刻才好看,我就……”
他拿起戒指,小心翼翼地套在她无名指上,尺寸刚刚好。“舒瑶,”他的声音有点抖,却异常认真,“从校服到现在,我好像总在做笨拙的事,但我保证,以后的每一件,都是为了我们。”
林舒瑶看着他眼里的自己,忽然想起他在演唱会上唱的《紫苏谣》,想起他在老巷租下的院子,想起他蹲在雨里给她的紫苏幼苗浇水的模样。
那些被时光浸泡的瞬间,原来都在悄悄发芽,终于长成了可以依靠的形状。
她踮起脚,在他唇上印下一个带着糖葫芦甜味的吻,像给这段漫长的故事,盖了个温柔的章。
“陆星辞,”她笑着说,眼里的光比阳光还亮,“我们的故事,才刚刚开始呢。”
窗外的紫苏种子在风里轻轻摇晃,阳光穿过枝叶,在地上投下斑驳的影子,像一行未完待续的省略号,等着往后的岁月,慢慢填满。
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