102

绝对零度的自创技被他改成了防御形态。他不再追求把周围温度降到极致，而是反过来，让寒气成为屏障，包裹住自己的武魂核心。冰是他的，冷也是他的，痛苦也可以是他的。他要把这些全都变成活下去的资粮。

第三次霜波来了。

他提前屏住呼吸，脊背绷紧，右臂死死压住剑柄。冲击来的瞬间，整个人像是被巨锤砸中胸口，喉头一甜，血从嘴角溢出。冰壳顺着左臂往上爬，已经到了肩膀。右腿也开始麻木，知觉一点点消失。他没闭眼，死死盯着前方那根寒冰柱，看着它在霜波中微微摇晃。

他知道，只要它还在震，考验就没结束。

只要他还能看见它，他就不能倒。

他把头抬起来，哪怕这个动作让颈骨发出咔的一声响。他望着那根柱子，像是在看一个对手。然后，他动了动嘴唇，又说了两个字：“等我。”

话音落下的时候，霜波刚好退去。

他依旧跪着，姿势没变，可眼神比刚才更硬了。

---

唐玉的第十一次轰击失败了。

这一次他连锤都没举起来，刚提臂，右肩就传来一阵撕裂般的剧痛。经脉像是被什么东西咬住，魂力一动就抽着疼。他靠着锤站了几秒，慢慢蹲下身，把锤放在地上，双手撑着膝盖喘气。

他低头看自己的影子。混沌里本不该有影子，可他有。那影子模糊不清，边缘不断被雾气吞噬又再生，像一团挣扎的黑烟。他盯着它，忽然伸手按了下去。手掌穿过了影子，触到的是一片虚无。

他没收回手，就这么保持着按下的姿势。他知道，如果他现在放弃，这影子就会彻底散掉，再也不会出现。他不能让它消失。

他想起小时候在唐门的日子。那时候他每天要抄三百遍《毒经》，错一个字就得重来。手酸得拿不住笔，眼睛看得发花，可他从来没停过。不是因为他喜欢抄，是因为他知道，只要今天停了，明天就再也写不下去了。

现在也一样。

他慢慢把手收回来，抓住锤柄，一点一点把自己撑起来。双腿发抖，膝盖像是生了锈的铰链，每动一下都嘎吱作响。他不管，只是往上顶，直到站直。他抬起左手，抹了把脸，血和汗混在一起，在脸上涂了一层黏腻的东西。

他看向刚才砸出裂缝的地方。那里已经恢复如初，灰蒙蒙的一片，看不出任何痕迹。可他知道，那个点还在。他闭眼，凭着记忆定位，然后猛然睁眼，抡起锤就砸。

这一击他没用魂技，纯粹是靠臂力甩出去的。锤头撞进混沌，发出一声闷响，裂缝再次出现，比之前窄了一半。他不管，立刻接第二锤。第二锤落下，裂缝稍微撑开一点。第三锤、第四锤……他像台机器一样重复着动作，每一锤都砸在同一位置。

他的掌心已经烂了，血顺着锤柄往下流，滴在地上，被混沌吸走。手臂的肌肉开始抽筋，每一次发力都像在撕肉。他没停，只是咬着牙继续砸。

第九锤落下的时候，裂缝撑开了三尺宽，持续了三息。他看见了黑暗之后的东西——一片扭曲的光带，像是被揉皱的星河。他愣了一瞬，可马上意识到不能看太久。他立刻收回视线，继续砸第十锤。

第十锤落下，裂缝开始闭合。他怒吼一声，把剩下的魂力全压进去，第十一锤狠狠砸下。轰的一声，裂缝再度撕开，光带一闪而逝。

他没再看，只是站在原地，喘着气，锤头垂地。他知道，刚才那一眼不是奖励，是诱惑。混沌在骗他，想让他分心，想让他沉迷于“看到了什么”。他不能上当。他要的不是看见，是要劈开。

他慢慢弯腰，捡起掉在地上的半截布条——那是他撕下来包手用的，现在已经湿透，沾满了血和灰。他把它重新缠在掌心，一圈一圈，缠得紧紧的。布条不够长，最后打了结，露在外面的一截随风晃了晃，然后被雾气吞没。

他重新握紧锤。

下一击，已经在路上。